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当最后一列南飞的雁阵，把浸透灵魂的诗句写在落霞的脸上，被冬赶走的秋不再隔空等待，只期望把来年的丰橙捧在手上。一个已故的秋天坐化在2010年的初冬里。 十一月的天空，装满了秋叶、秋色、秋风以及晃动在秋天记忆里的背影。初冬的风雨开始在城市中施虐，城市在风雨中瑟瑟着自己的线条。匆忙的人们像一群守株的农夫，正在逃离自己命题的树桩。 白昼渐渐收口，即将回到晚上。天空奔走着破败不堪的云絮，麻雀与落叶比翼，不时的从身边掠过；它们在冰凉的日子上临摹往年的忧伤，记录寒冷的痛觉。 落日的余晖中，一群以麻雀为多数的鸟儿群聚集在树上，起草明天的计划。它们知道生命的短暂，没时间搞政治或艺术，更没时间去构想什么主义，它们需要把生活简单到只剩下快乐。那些人类认为没用的物种，总要找一个让自己活下去的理由。作为一个生命体，它们没资格无条件地死去。 初冬的夜，悄然地安详着。经久以来在黑暗中泥泞自己的生活，浓雾弥合了身后的路。所以，喜欢在寂静的夜里，披一身清冷，到旷野里去品尝月的孤独；让心事缠绕着月光滚落在衣褶里。 简单的大半生就如同春天怯场的单亲花，在花丛的角落里非常谦虚地开着；借以抚慰皱得像搓衣板一样的命运。耗费了一生的储蓄绽放一次，又是这等的羞涩；随即，就在枯萎中飘零，卸载了积攒一生的香，落地委尘。 打开灯的亮，抨击夜空；双手捧出隔年的月光。夜，清冷地惨淡着；这种清冷的夜色，阴气森森，滋生着成堆的恐怖。溜进花坛的野草还在满脸绿意的传播着苍松的隐私，释放着小家子气的精明。肥头大耳的显贵就着这种夜色，用钞票摔打女人的沉香；那些巧手弄云的美眉，低声顺眉地循着命运的印痕前行，柔弱得让人心痛。 室内的几尺灯光，缭绕着丝缕咖啡的苦香。闭目叩齿，伸展思维，让意识慢慢地流淌在恣意的辽阔里，把遐思萌动在飘逸的空旷中，放纵缱绻的冥想。几乎从撕裂了血淋淋的脐带，依偎在母亲怀中，就好奇着天地怎么是这般凌乱的摸样。走过少年的痴狂，抑制了上天揽月下洋捉鳖的狂想。曾阅览过盛大的繁华，也放纵过苦涩与凄伤，始终在生命里站立着桀骜的品格。一直踏着泥泞坎坷的路远行，迎着风去做苦行僧的勾当。 生活中，真的别相信谁可以拯救谁。日子，就是一步一步地走，一点一点地扔；走出来的，是路；扔掉的，是包袱。与其羡慕别人，不如珍惜自己。认为自己缺少的，可能在未来的路上；看到他人拥有的，也可能在失去的途中。把自己看成是一座庙，是一炷香。谁也没有能力筑起时光的堤坝，阻止它的流淌。当时光迅疾的漫过一座城市，该变化的都要变化，人都是坐在时光里老去的。这样说，人和庄稼很类似，把繁衍后代的籽实孕育成熟了，也就到了死期。 由此想到祖辈生活在故土的人们，从投生到那一处荒凉伊始，就注定要守着那一村子人，种完一辈子的地，饱览那里的一段岁月，每天看着重复发生的故事；然后，会在襁褓中，又有一双观察人世的眼睛睁开，往复循环，生生不息。当日子经过那些忙碌与慵懒的人群时，天，并不为哪一个单独黑一次。即使是一生中没有做好一件事，也没什么可遗憾的，作为生命他完成了一生。那种生活，单调得就像一本写着公式定理的书，翻过来掉过去逼着人们把它背熟，上帝早把这份枯燥，植根在这些人的意识中。多年以后，我的梦还常到那个村庄游走，一些生活情节已经盘根错节地缠绕住梦的根须。因为那里积攒着越来越多的半截子故事，散乱地仍在村子里。 人需要在痛苦中磨砺，在欢乐中放纵。快乐不是基因，幸福也不是皇粮。只要有生活的意志，禅，就装在心中，就是一片阳光。放下生命中多余的沉重，抚平伤痛中的褶皱，走失的欢欣会像涅槃的凤凰，浴火重生。 |
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