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今夜，空气略有些沉闷，窗紧闭着，所以，不知是否有风经过。
一直厌厌的看着小说，翻看厚厚的几页，却没有记得几段。心绪忽然间就低落起来，手底一直在写字，却少有触及心事，从不愿清晰涉及到身边的人，包括我的亲人。淡淡的笔触写一些感受，写一些意念性的东西，而不以对故事娓娓的叙述为意，所以，每每看了他人用尽词意，唯恐不能写尽细节的方式，总是不认同。 曾经看见过无数直露大胆的表白，我却并不以此为意，如果爱，本应该是放在心里的，本应该是怀了一些神圣的，我以为，这便是对爱的尊重了。 何况，很多时候，我们分不清在心底泛起的是爱还是喜欢。 看着别人的故事，于故事的里里外外找寻着主人公的是非对错，可当自己深陷其中，又有几人能解其中缘由。 相遇的故事都同样美丽，所以，心情的文字才可以引起你和他的共鸣。我在字里说你说我，想避开一切可以猜到我心事的句子，以为很隐秘，以为很洒脱，以为自己真的只是在意写的过程，可是，落笔时，我的心为什么总会隐隐的疼。我的手早已露了心事。 一个人的空间里，关闭的门，仿佛将红尘的一切也隔在了门外，只有风，在窗前掠过，无形，无影，但我能听得见，能感觉得到，它们离开我的窗子时，已经被树挂得七零八落，因此，即便它们看见了我的心事，也不济于事，它们不能将其拼成完整的故事。 那个故事挂在树的梢上，夜静人息时，听见我的呼唤，会沿着熟悉的路回到我的梦里。 因为，想念已经根植于心。 |
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