 你心里，要，有，一朵，莲花。 一个人走在新开路上。冬天，天黑得早，黑黑的那种黑。树枝全是枯枯的，在风中摆动着。看着有些孤单，可是，它一定也习惯了这种冷，这种孤单——当所有的姿势成为定势时，其实就成了惯性。 低头前行，走得极快。关键是：我要到哪里去？ 天完全黑下来了，有点冷。双手插在兜里，很安全。什么也没有带，没有包，没有手机。就想在这天寒地冻的冬天走走。就想探测一下到底怕不怕天黑？怕不怕一个人走在又冷又黑的夜里？ 拐入了一条小巷。这是哪里？管它呢，不重要，听得到自己的心跳和声音。上午和印禅法师学画莲花，他说你知道一个画家画莲花最重要的是画什么吗？我看着他，他说：是画心里的莲花。 浓淡枯干不重要，皴擦也不重要，留白也不重要……那些都是技法，关键是，你心里要有一朵莲花。  你心里，要，有，一朵，莲花。 微微一阵。 转而嫣然。 那朵莲花，要经了风雨，要经了伤害。然后，依然傲然。然后，依然带着跋扈的清凉。或者说，带着那种低调却从容的温暖，和出了污泥却仍然不染的素贞。 那朵莲花，还要有最清澈的明媚，最邪恶的妩媚，最动荡的平静，最不动声色的潋滟。 它必须还有，突然绽放的可能——哪怕再黑，哪怕再暗，哪怕再冷。  风，吹起来了。裹紧了披肩，走得更快了。细碎而有力的脚步，空气中短发的撞击声，心里一些东西悄悄润物细无声了。 春天，不是在季节，而是在心里。莲花，不是长在盛夏的池塘里，不是塞尚、张大千、黄永玉画的荷里，而是突然之间，一枝又一枝地在心里，逐一蔓延盛开，以最凌厉的姿态，豪夺人目。 真的突然么？当然不。请相信这一切蓄谋已久，请相信它早已埋下多年的伏笔。只为这一刻，劈面与我相遇，不早，不晚。哦，或许晚了一些。 “一斛浊酒尽余欢，今宵别梦寒。”谁在唱？快过年了，天上很多烟花，像蓝色的幽灵。炸开的刹那，有粉身碎骨的快感——真的真的，为了这一刻，它又等待了多少年？这是定数，是在劫难逃。而绝对不是，无可无不可。  那些庞大的光阴里，有多少还留在手里？只有这一朵莲花。以坚韧的等待站在风里，等待盛开。 两两相遇。梦里忽忆君。愕然就问：你在这里，到底等了我多久？ 而今夜，我为何，两手空空。什么也不拿，什么也没带。就这样赤膊上阵了，去迎接一朵莲花的盛开？它突然翩然而至，与我的寂寂恰好相逢。短兵相接，彼此相认。我在这里，我在这里。我早就在这里。 终于找到了，眼下这最孤寂的莲花。无论我要不要，它都来了。就像孤独，无论我要或不要，它都不约而至。也好也好，它们知道，这一切，恰是写作所必须的养分，此刻，眼下。一个人，恰当的孤寂。多一分则多，少一分则少。 此刻，当下，这突然的莲花，怒放得简直有些放肆和放荡了。为了你，只为了你。哪怕，不顾了，一切。  还有谁比莲花更懂得我么？——那泅染在纸上的十万残荷，那刹那间的崩溃，那些羞愧，那些难当，那些曼妙的惊喜……它们都在暗中寻找过我，它们都拭目以待，看我如何来招架这突然的莲花。 那么，我认命。 俯首称臣。因为知道，无论如何挣脱，画或者不画，说或者不说，你都在那里了——你跋涉了千年万里，只为了我而来，而我，除了低眉，除了以最慈悲最欢喜的心迎接你，还能如何？ 风更大了。冬天的树枝，鬼媚地伸出手臂，我看到暗影中有一对情侣。女人躲进男人怀里，我躲进莲花的怀里。我们都很幸福，我们都发出极其苍茫的笑声。那声音是冷绿的，有些凝固。我听得到它们一瓣瓣掉在空气中。我听到我自己发出了更妩媚的声音。  |
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