安如平日。

 

凉秋的微风，拂着——

轻轻地，

深深地沁我骨了。

 

是谁将诗歌深植在秋天的心上，欢喜也忧伤。也许，这是个适合读诗的季节。

阳光不那么耀眼的时候，我会拿出大把的时间躺在蓝天的怀里，安静地看一片做梦的云，听一只雁的呜咽，耳边是缓缓地温柔地不知谁人的诉说。我思量着是风，从一个寂寞的地方而来，遥远地，徐徐地，再回归另一处的寂寞。

盛夏时，曾那样迫不急待地盼望着秋，想念那一丝一缕的清爽与清忧。犹记得立秋后的某日，静静走着，并不想什么事情，只是走着。很巧就遇见了一枚叶子，轻旋着落在裙下。它的颜色，一半青翠一半黄灿，看着它不觉有笑意从眸间欢快地飞出来，恍然间就有了一种把夏与秋都握在手心的感觉，这冷不防地惊喜真是迷人，时间在那一刻，也仿佛触手可及。

而今，也只是一夜微雨的时光，雀鸟吟唱的晨光里已然是秋凉如水，仿佛它早已偷偷进了我深沉的梦境，只待我与这秋一同醒来。这样小而无谓的执着，有时也有它的好。

 

静立于秋水长天之下，仰望那抹寂静如海的蓝，那是久别又久违的重逢，是白露朝歌里的怀想，是等待已向晚的最后一点深邃。

总觉得，只有秋天是最恰当不过的可以拿来取悦自己的季节。有时我会把自己想像成是一棵茁壮的树，那样坚定而明净的心意是我喜欢的品性，虽然我一贯是他人眼里柔静的花，但一点也不妨碍我像她们一样努力地向着太阳绽放。时常地，我也会欢喜，其实，自己也可以是自己的一片风景。

光之可见，最澄澈的九月，听她们说着喜欢。忽然地，心就柔软了一下，即使被星辰遗忘，爱秋的女子也不孤单。池月是诗，芒草也是诗，记录在此时便是被时间释放的森林，风不再迁徙，满载梦想的蒲公英幸福地栖宿。

这让我记起那个我羡慕的女子，用深情的笔一程一程地记录着深情的生活，纵使身心有临渊之时，依然看得见阳光云朵的微笑，甚至每一粒尘埃都澄明起来。于她，我不得不承认自己的懒惰，少了步履之初的轻盈，或者是失了迎风的虔诚，以安静之名冒名顶替了曾经的勇气和本真。这多像一个暮归的异客，漂泊辗转后是再也回不到的最初，幸好，故乡一直在，而早一天晚一天叶落终将归根。

于是，我提醒自己，我的笔就是我的梦，千里万里，都将一路追随。倘若有一天我与我的字远离了这方梦土，会有人依着这曲折的足迹跋山涉水地来与我寻回那些杳然的记忆么？

 

不知这尘世是否有这样一个容器，足以盛纳远方的陌生与无边无际。

八月底，有了一次属于自己的旅行，我并不在乎去到哪里，看怎样的河山，我要的只是一次能够沿途看景的心情，如同一场彻彻底底地出走，赌的只是心之外的距离，无关天地之广阔。

也不知一直以来压迫着我的是什么，“到底是我的想要外出的灵魂呢，还是那世界的灵魂，敲着我心的门，想要进来呢？”，我得不到答案，唯有将自己交付于山水，趁着草木还青，湖水正舒展欢颜，该烂漫地就让它纵情，定不会轻负了这无声而美丽的朝暮之光。

也有眷恋与遗憾，是仓促而过的那条老街，古朴而温暖。曾经想像过走在这里的样子，长发长裙，随意地一家又一家地走过去，累了就坐在门槛儿上晒晒太阳发发呆，或是逗弄一下那只正在做着白日梦的胖猫，对于我，这就是幸福，简单的，亦是遥不可及。还有那间让我驻足良久而差点掉队的木屋，木质的格子间里摆放着干净而清雅的各式书签，明信片，本子，这些倾心的小物件就这样安静地呆在自己的小世界里，等候着与某个人的缘份，单是想想就觉得十分美好。

或许，好多年以后我会淡忘了这山的静，水的清，但这远走它方的自由却是心底不灭的一点萤火，是宁可弃了安宁也要成全流浪的一点私心。遥远的旅途，但愿我不会与它们失散。

 

秋雨之上，又铺了一层浅浅的凉。

我在窗前轻轻敲着这些正在远离夏末的小字，有风透过绿萝的叶子抚在臂上，是清澈的凉。没有关窗，只加了件蓝色的小衫，低眉抚衣时，这初秋的风雨已是一夕梦远的回声。

仿佛，不动声色的只有时间，于无边的沉寂中，疲惫也宽慰。我无法深解它的永恒与仁慈，但是，如果你问我将如何渡这静默临水的秋，我的目光定是芬芳如初的，向着贴河而立的长花短草完成一次相逢的珍藏。

此后，无论心里住着的是海上沉睡的灯盏还是空芜覆雪的锦瑟，连同那风尘仆仆的悲喜，一并接纳。再与这安暖于心的秋光，互道一声，安如平日。