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那天去超市买菜，看到一对夫妻，妻子推着车，跟在边走边挑东西的丈夫后面。 两人看上去大概都五十多了。 男的，带着手表。这年头，带手表已经不多见了。大概，他属于比较传统的那种吧。我能看出他是那种读过不少书的人；曾经是指点江山，激扬文字的那种。 女的，穿着有些拉遢，头发没有形状。脸方方的，就象大多数的中国女人那样，都不化装。脸上皮肤显得干燥而苍白。 男的低头挑东西。一会儿，就见他拿起一盒葡萄来。 “家里还有蒜吗？” 男的转过身去看隔壁架上的蒜和姜。 这之后我还一直和他们挨着选购东西，可就再也没听见他们有什么对话了。 这就是老夫老妻的一式剪影吧。 零散的思绪随着那一式剪影而纷纷扬扬 ...... 没有神采，没有激情，没有电光， 有的只是淡淡的、不知经过多少磨合之后的默契、条件反射、习惯和惰性; 还有那围绕着锅碗瓢勺的温情。 丈夫是什么？就是你托付、信靠终生的那个男人，你孩子们的爸爸；妻子是什么？就是你唯一可以和她上床的人, 归根到底她是你自由和平安的大本营...... 老夫老妻是什么？就是没有神采，没有激情，没有电光， 有的只是淡淡的、不知经过多少磨合之后，之间有着默契、条件反射、习惯和惰性的两个人；就是孩子们都走了之后，冷清的墙壁上身影轻轻重叠投射着的那两个人。 曾经互相欣赏对方的青春活力，却又互相磨灭着对方精神的那两个人。 好不容易来了个小老乡，于是丈夫就跟他聊起当年来。 “这抄海苔可真好吃呀，跟我在家时妈妈做的一模一样！”小老乡叫了起来。 小老乡走了，一切又恢复了平静。 晚上，丈夫咳得很凶。妻子起来给他冲咳嗽药喝。 “阿力来电话了，说是找到了工作，起薪十万。”丈夫冷不防蹦出这么一句。
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