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将天上那一轮月研碎够不够写一首诗呢？索性再加两颗星吧。将夜色铺成宣纸，手握成狼毫，我也做一回洒脱的诗人吧。 诗是一种具象的心情，落拓的诗人将心中高贵、伤怀的心境植成一棵树，养成一枝花，繁乱的心情就可以触摸了，世人就可以坐在诗人赋予的阴凉的树下读自己的心。常常感叹诗人字字珠玑写的是自己的故事还是别人的心，为什么会有那么多人读着别人的故事，却流着自己的泪？这也许就是诗人的玲珑心、丹青手所拥有的神力吧。 诗是一种具象的心情，像一片云，一缕光，一树花，诗人的生花妙笔赋予其生命，字字扣着人心，轻敲着读者心中最隐蔽，最动情的角落，读者或高呼狂歌，或潸然泪下，仿佛中了诗的蛊。 真的对诗人羡嫉，只是我无玲珑之心，手无丹青之力，做不了一位诗人，清冷的月色泻在浓浓的夜色里是多美的意境啊，也许诗人正持笔描绘着自己静谧的月下茅屋吧，而我握笔的手沁出汗水，也只是写下“一团清冷的月”就再无言语，我的心中没有属于我的茅屋的轮廓，屋顶的月也并不清凉，四周只是黑暗织成的网，密的几近窒息，我多需要一团月光，好让我找到自己的心，走好自己的路，不至于迷茫的步履维艰。 尽管我没有诗人如水的大才，写不出赏心悦目的诗，但我依旧拥抱着自己的心情，不再理会窗外的月是否明亮，不再顾及游走的风是否温暖，也不去管窗台的花是开了还是早已死去，这都应有诗人去描绘，我只需用自己羞涩的文字书写自己的故事与心情，藏在属于自己的角落，不去动它，这样静默就好。 窗外的月依旧明亮，月光是一把泛白的匕首将夜色割成一片一片，地上夜的血一滩一滩，晃着人的眼。夜本身就是一首凄美的诗吧。我的心中充斥着足够的幸福、愉悦、悲伤、失落的感情，因了我的无才，终是凝不成一首读来字正腔圆的诗，我将手中狼毫摔向月盘，打翻月砚，洒下一片清冷的墨光，染了夜色，乱了心情。 |
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