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文：紫霞
编辑：晓枫婉月
慈母爱子，非为报也。
——题记
窗前摆放着一张老式的书桌，书桌后掩映的白色纱帘随风轻盈地摩挲着地面。阳光暖暖地投射下来，在木缝间乐融融地跳着舞。书桌上空飘着淡淡的奶香，那杯泛着莹莹光亮的温水，放大着书页里藏不住的幸福。
母亲常说我是她的眼睛，看到的都是青春里的五彩斑斓。我总是执拗地扬起脸，双手捂住眼睛，告诉她这里蕴藏的是漆黑的一片。母亲还是习惯地用手戳戳我的脑袋，然后笑眯眯地转身离开。我开心得仍像个孩子似的冲着她的背影吐舌头。
母亲是个地道的妇人，没有文化，没见过外面的世界，就连自己的名字也写不出一个。即便如此，但她爱我，和所有的母亲一样。她看着我皱皱巴巴的出生，看着脐带慢慢地脱落，看着我咿咿呀呀地学语，补着我在外面疯跑磕破的裤子，我收获着和其他孩子同样多的母爱。我也会背着新鲜的知识回家，告诉她小蝌蚪也有自己的妈妈，告诉她有一只坐在井里的青蛙，告诉她人体有206块骨头，告诉她曹雪芹是个男娃。我们不曾交换彼此的关爱，因为“我们”不是你和我。
我常常给母亲背诵书中的句子，朱自清的，鲁迅的，席慕容的，北岛的，村上春树的，告诉她他们笔下的不仅仅是文字，而是一幅幅瑰丽无比的画卷，是一个个人生路上的指明灯，是能从心底里开出的繁花儿。母亲说我说这些话的时候，眼里是透着光儿的，像是冬天里初雪。我打趣儿地说她“我不是你雪化后的泥泞吧。”母亲摇了摇头，把我搂在怀里，告诉我“我是她眼中最美的风景。”我仍是笑，傻傻地笑。
许多年过去了，母亲仍是朴实无华，简简单单的一个女人。可我却能在她的眼睛里看到最美的风景，这里有我，或许还有你。
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