一夜秋声落谁家
早上醒来，屋子里满是秋天的味道。
暗黑的光线剪切着风的只影。哪扇窗的铰链吱呀作响。低头看见拖鞋胡乱摆着的姿态，一样沉在浓重的阴影里，似在这房子里走了一夜，累得不想动。于是又歪在床上，扑闪着眼，听树叶沙沙地落。一会儿，雨就来了。房子幽暗得如同江海千年的沉船，在残骸里闪烁着时间的微光。雨声则向着肃杀处一路紧跟。
秋雨就是不同啊。它后面连缀着更深长的冷和黑夜，叫人没来由地恍惚着，要与回忆厮缠与将来脱节。
那个叫蒋捷的人，他怎么说来着？
——少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐。中年听雨客舟中，江阔云低断雁叫西风。而今听雨僧庐下，鬓已星星也。悲欢离合总无情，一任阶前点滴到天明。
无情二字被秋雨浸泡后，终成了一生的总结。黍离麦秀之悲，秋月春花之幻，温柔乡里，漂泊路上，半悟道中，故梦前缘原来尽是虚空。舍不下软玉温香又如何？抛不下家园故国又如何？几百年后，只来听戏中人唱：……哪里讨烟蓑雨笠卷单行?
一任俺芒鞋破钵随缘化。
这个时候，是要一把古琴在身后气息冷冷地萦回。筝声过于清越，而箫又太疏离。只有古琴，七弦上拨弄着天地的沉郁，空而不寂，寂而复灭，只铿然一声，高山流水便翻作生离死别。我没有琴，只有一把伞。八根骨架一张防水布。我不能用它寻觅知音，唯靠它在风雨中给我遮护。我不知用坏丢失了多少伞，从不记得，料想它们也不会记得我。人的无情处其实又何在于这些细微的地方。
秋雨在各式各样的伞上窗上扑落有声，随着季节深入，将会有更多难以言传的动静充盈于耳。
还是蒋捷，这敏感的人，他不放过一丝轻叩心扉的微响。
黄花深巷，红叶低窗，凄凉一片秋声
豆雨声来，中间夹带风声
疏疏二十五点，丽谯门，不锁更声
故人远，问谁摇玉佩，檐底铃声
彩角声吹月坠，渐连营马动，四起笳声
闪烁邻灯，灯前尚有砧声
知他诉愁到晓，碎哝哝，多少蛩声
诉未了，把一半，分与雁声
我能听到的，不过其中十之二三。更漏、风铃、胡笳、捣砧，甚至连寒虫与雁唳，都只能存乎想象。似乎时代在更叠的过程里，犹疑着抹去了一些痕迹，是永久的消失还是短暂的退隐，都令人空余惆怅。
我披衣而起，在阳台上推窗，刹那间，秋声裹挟着市声，如潮水迎面涌来。 （文/西风吹故梦）
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