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鱼为妻（外四章） 一朵浪花，跃出了海面，渐渐地变幻成一尾鱼。 你擦了擦眼睛，以为自己看走眼了。 “我要嫁给你。”一尾鱼轻轻地掠过水面，登上你的船头。 你惊讶道：“可我是一名渔人，不是一尾鱼。而且，我以捕鱼为生。” 波光晃了一下，小船也晃了一下。你疑心自己在有意无意间，闯入了一个童话。 她是美人鱼吧？童话里，有鱼会化作女子的模样。可眼前这尾鱼，仍是鱼。 她或者曾经是你放归大海的一尾鱼吧？只是你已经不认得了。 你后来娶鱼为妻，不再捕鱼。 这确实是个童话，它有两个结尾：一个是她脱胎换骨，终于有了人的模样，与你一起住在海边的村落中，日日夜夜守望着大海；另一个则是你情愿变做了一尾鱼，与她一起，生生世世，出没在大海的风波里。 傍月而居 夜，亮如白昼。 披衣，起床，推门。你忽觉，自己的下榻处，竟然是在湖上。 月在你的脚边，在湖面上明亮地晃着，甚至有些刺眼。 比你童年时见过的月亮，还要金黄和圆满。 你凭栏，闻月宫中的桂花香。隐隐约约的人儿，辨不清，是吴刚还是嫦娥。 你心潮起伏的时候，如涛声；你心潮不起伏的时候，如月亮。 你再跨出一步，若不是落入湖水，便可迈入月中了。 狂风忽然起，把月亮捡起又扔下。溅起一簇一簇浪花，只是无论多么巨大的浪花，哪怕盛开得多么久，最终仍将归于平静，回到最初的湖面。 所有气势磅礴或者汹涌澎湃，都只是暂时的。 月亮终将如初。只有平静才是永恒的。 傍月而居，月，长着最清纯的模样。 品茶 有时，你抽走水雾一缕，你说这水雾是从茶杯中逸出的。你坐在柳暗花明处，坐看风起云涌，依然心平如镜。 有时，你划走轻舟一叶，你说这是一枚被泡软了的茶叶。你徜徉在水天一色间，你忘记自己的时候，晶莹成露珠一粒。 很多时候，你从翻腾着的茶水中，捞出了青山、溪流、黄土、竹林和隐隐人家。 你说，这茶水中，其实蕴藏着故乡，蕴藏着炊烟，也蕴藏着远方。 偶尔，你从茶水中，捞出了一粒粒的禅。 白云飘来数朵，岭间有高僧，但或者是道人走过。 然后，你取走了茶水，便也取走了诗篇。 现在，只剩下一只空杯子，只剩下了一只小小的虚幻。 丢失的乡土 你想不明白，自己怎么回到了小时候的家，一切都是那么熟悉，又那么陌生。 仿佛《桃花源记》中的某一页。 房子依然古色古香，只是比旧时要宽敞许多。屋顶不再漏水了，坐在檐下听雨的儿时的你，也不见了。 爷爷奶奶和父亲，像是刚从田头收工回来，在乐呵呵地聊着家常。你也想和他们聊些什么，但他们看不到你，也听不到你的说话。 灶头热气腾腾。 小妹喊了一声舅舅来了，于是舅舅就从院外走了进来。你发现舅舅进来的样子，有点儿奇怪。忽然意识到，这是在另一个遥远的世界。你见到的亲人中，有的还在人世，有的早已离开人间。 你于是夺门而出，不断地碰撞路上的行人。如入无人之境。 这些行人都只是影子，只有色彩，没有温度。 匆忙中，你不知被什么绊了一脚，跌到了梦外。 思索良久，你终于渐渐地明白：儿时的乡土，多年以后，不论你忘了还是记得，其实都留在你的梦中，不曾丢失过。 脚印来敲门 夜深，万籁俱寂。没有风，门，突然就开了。 你惊了一下。一群叽叽喳喳的脚印，围了上来。她们都说是你的脚印，有一些，你确实认得，更多的，你不认得了。 这个，是你童年的脚印，因为她还带着菜花的香味儿。 这个，是你少年的脚印，因为她笑得像琅琅的书声。 这个，是你青年的脚印，因为她至今还加着一把小锁，那里关着许多小秘密。 她们说，这块石头，也是你的脚印，是你某一年走过的时候，无意中留下的；她们说，这棵树，也是你的脚印，那一年你踩下的种子，在你离开后，慢慢长成了一棵树。 每一个脚印，都有着自己的故事和命运。她们是你的脚印，但她们不是你。就像渐渐长大的孩子，他是他自己。 趁天还未亮，你把来敲门的脚印，一个一个打发走了。因为你无法把控它们，你唯一能做的，就是天亮后，继续跟着新的脚印，往前走。 |
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