在古镇嵩口，演一场小离别

柏涂hyzvi9113s 2019-09-07

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风情

他们将沿着大樟溪的溪水顺流而下，路过青山，路过险滩，路过沉静如画的深潭，从一座座桥下穿过，一片片田野中穿过，最后到达他们要去的都市与大海……

在古镇嵩口，演一场小离别

后来我们还是去了那个河岸的尽头。

沿着长长的河堤。

那里有最宽阔的水面，水面上横生着榕树的枝桠。两棵很老很老的榕树守护着这一片河滩。一千年了。

一千年是个什么概念我搞不清楚，只在那一天早上的清晨，我们跑过漫长的河滩，来到这里，在树下，在鹅卵石砌好的河滩上坐下来。

静静看着溪水和对面的青山的影子，晃晃悠悠地流过。

这真是个发呆的好地方。

有两个妇女在溪中浣衣，背对着我们，蹲在水边用力地搓洗然后拧干。

我有点怀疑，昨晚大雨，这溪水有些浑黄，能否淘尽衣上的污垢？

但乡民们似乎没有这种怀疑，他们一个个地沿着溪水，三三两两分布着，流动的溪水总能带走尘埃。

我一会儿叫它“溪”，一会儿又叫它“河”，事实上我也分不清溪流和河流的差别。溪水更加细小更加清澈更加跳跃吧，而这片河面宽阔，平展，不太急也不太缓，听得见哗哗的水声，但它的名字又是“大樟溪”，大樟溪，与一位过早逝去的诗人同名。我也是后来才知道那位诗人本来的名字叫“大樟”，一位过早逝去的优秀的诗人。许多人甚至还不知道他的名字，也没来得及读到他的诗。后来他的好友将他的遗作整理起来，为他出版了一本诗集，然后每年的某个日子会想到他。这是个有点悲伤的故事，但悲伤其实是轻的。时间总会冲淡一切。痛苦转成悲伤，悲伤转成忧郁，忧郁转成惋惜，惋惜转成轻叹，最后转成遗忘。我们总会遗忘，那个省略号之间的间隔会越来越远，越来越虚弱。人之常情。

这溪的名字与这位诗人的名字重合其实是巧合。二者都不知道彼此的故事，但对于介乎二者之间的人来说，却念此而想起彼，也算是一种怕被遗忘的提示吧。

其实很多朋友都是这样，走着走着就散了。

就像今早一起跑过长堤的朋友，她说要多跑几圈，结果回来的路上居然就走散了。我在古榕树下的鹅卵石滩上呆坐着，心中不免有牵挂。想着此时是等待还是离开。等待让人焦灼，时间被像抻面条一样被拉长，稀释了，模糊了，显得特别长；离开，又怕她回来时我不在，会互相找，仍是焦灼。人常常处于这种两难之中，没有明确的答案与出路。还好这无关生死，甚至都无关痛痒。就在这小小的码头，走散也不至于找不回来。于是我在犹豫了半个钟头之后还是决定往回走。一路上也未碰到她。后来她告诉我，她就在岸边的农田里跟一位菜农聊天。那位年老的菜农在割韮菜。清晨的菜园想来是诱人的，带着露水的菜苗，晃着发亮的晨光，正在弯腰劳作的老农，踩在湿润绵软的土地上，这画面让人多么想亲近。我心中有寻找和牵挂的焦灼，想必就在此时就错过了。

错过并没有什么。在这个小小的小镇，没有人会真正的错过。况且在人人都怀揣手机的情况下。一个按键，在世界的任何一个地方都能找到，何况只是一个小小的古镇，一个小小的码头。有时候想一想，手机其实是个有伤风情的存在。

常常会想起上学时候古文老师讲“付诸洪乔”的故事。“殷洪乔作豫章郡，临去，都下人因附百许函书。既至石头，悉掷水中，因祝曰：'沉者自沉，浮者自浮，殷洪乔不能作致书邮。’”不知道为何，我非常喜欢这个故事，大概是骨子里不负责任的自由主义的基因在起作用——觉得世事就该如此“沉者自沉，浮者自浮”，不必自以为是做过多的勉强。后来看电影《海角七号》，范逸臣演的邮差，也是一个现代版的洪乔，他每天从邮局里驮了一大包邮件回来，也不去送，就躺家里睡觉听歌，把邮件塞床底下了事。那这些信的命运呢？这些信的主人的命运呢？沉者自沉，浮者自浮吧。

这何尝不是另一种浪漫。如今社会人与人之间的牵系实在绑得太紧了。以至于人类的生活由远古的写意变成了工笔，甚至变成了高像素的写实画，精准、真实得让人害怕。没意思。

这大概也是我那么喜欢电影《聂隐娘》的原因。尤其片尾那个磨镜少年，等到由远及近的聂隐娘归来时淡淡的微笑与欣喜。一个老者用近似四川或云南话的语调说，“这个姑娘好信诺啊”，然后是隐娘与少年共同牵马远去的漫漫长路，山峰与苇草——既喜欢这种没有必然性的空茫的守候，也喜欢这种一言既出，千山万水也不能阻隔的信诺。并且二者都视为平常不过，视为理应如此——所以这是古代。所以是传奇。

嵩口这个地方总让人想起古代。

树是古老的。河流是古老的。房子是古老的。街巷也是，人也是。

一千年的古榕，不言而喻。

河流，大樟溪，不言而喻。

青山。古庙。不言而喻。

房子呢，很多人还住在明清时期修建的传统的大厝里，好几代人。奢侈的平面拓展的大院，而非向上耸立的长方形盒子。泥土墙。青瓦一片一片覆盖。一进，两进，三进，门厅，厢房，木阁楼，美人靠，半边亭,木窗上精细的雕花，抬头能看见房檐上用灰塑在讲故事，立体又生动。最最奢侈的，是出门有田园，有李子林，有青梅林，有青山和流水，就在你的眼前，就在你下台阶的地方。

头天晚上住的地方就在码头边的一座二层小楼，民宿的主人是一位年长的姐姐，还有一条上了年纪的小狗，已经陪伴了她十余年。她经常抱着小狗站在阳台上看对面河中的一群野鸭。说它们平时就躲岸边的竹林里。她天天没事就站在阳台上观望，看它们在母鸭的带领下沿着溪岸找食，或在水中游来游去。我笑说，真好。

可是紧接着她又说最近对岸修河堤，鸭子都惊了，快一个月没见着它们了。她甚至沿着樟溪的河岸，散步到邻近的村子，想看看能否再碰见这些野鸭，但始终未见。偶尔有村民告诉她，哪里看到一群野鸭了，她心稍微安一点——这个故事面对面地讲出来有点矫情，我们都知道人与动物这点缘份，离别是必然的。我害怕郑重其事地去讲这忧伤，虽然我体会过这种忧伤和不忍，因此我听一半就装作不经意地岔开了。

诗会结束后的下午，嵩口的天空下起了雨，老街的鹅卵石被淋得油亮亮的泛着光。我搬着行李箱走在老街上，两边吃过饭的小店主人都跟我打着招呼，要先走啊？是啊，我急匆匆地走着，因为淋着雨，但又有点离别的兴奋与不舍。同行的伙伴们还将继续在嵩口游玩，他们不着急走。我一个人穿过人群，好像在雨伞浮动的人潮中逆流而上。

是的，我要走的是陆路，而与我背道而驰的诗人们却仿佛要走出古街，沿着德星楼的石梯拾阶而下，到大樟溪岸等候一只即将驶出的木帆船。像一百年前出行的先人一样，他们将沿着大樟溪的溪水顺流而下，路过青山，路过险滩，路过沉静如画的深潭，从一座座桥下穿过，一片片田野中穿过，最后到达他们要去的都市与大海——那是一场比今日的离别恢弘得多，壮丽得多的远行。