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【龙门诗家】第94期 凌昆自选诗10首 卑微的光明 从黑夜里掏出自己的影子 揉进落叶 流水 以及脚下的路 让那些 在阳光照耀下 虎虎生威的凶器 陷入巨大的黑暗 从此 再也没有刀光和剑影 虫鸣与黑夜对峙 有趣的灵魂 被弹奏的很高 而我 无法窥见那些 从夕阳上滚落的诗句 只好做一个无趣的人 在白天 等黑夜来临 一觉醒来 诅咒光明的鼾声 还挂在风铃的翘檐上 还在空响的六界里 还蜿蜒着独自卑微的小径 还在风的唇语上 独自悲泣 却没人听见 空镜框 没有镜片 架在眼腈上 可以遮住黑眼圈 猛一看 确实有点酷 谁 会细究你的眼神呢 框架结构的美 已然 遮天蔽日了 再多看一眼 我就想 摘下 夜的墨镜 七夕，有一片羽毛在飞 七夕 中国的一年一度的 写给单边主义者的蓝色的梦 喜鹊是梦的使者 但梦终归是梦 每根喜鹊的羽毛 都幻化出桥的身影 或者旗帜 接不到地气 只能 架在天上 电视机里正在播放“简·爱” “我离不开你 就像你现在难以离开我” 然后 美丽的桑菲尔德庄园失火了 然后 又被一场大雨无情浇灭 而此时 我的田垄上也正在下雨 打湿了一架闲置已久的织机 七夕的雨 融进那场 爱恨错叠的大火 罗切斯特睁着尚可辨声的耳朵 谁也猜不透 他是想防火 还是想放火 我看见 有只乌鸦正从他的坐椅下起飞 衔一片羽毛 递给喜鹊 昨夜的雨很暴力 一杯酒 肯定 化不掉血管中的积雪 也怂恿不了隐匿在体内的哀伤 逃离家园 但很有可能 会把白昼 逼进更深的夜色 夜的黑 或许 正在山峦氤氲的水墨里 令视野扑朔迷离 令悲怜冷暖的面具 再次灌浆 抽穗 是的 七月的故事 总被传说成一场事故 就像这场酣畅淋漓的雨 夹杂着雷电和潮湿的暴力 哭出我的内心 在梁思成和林徽因李庄旧居前 在梁思成和林徽因李庄旧居前 从土地上长出的庄稼和人 都成了后人的食粮 行一程 再把白酒 白肉 白糕吞下肚 李庄 就从胃里蹿了上来 流放到三江汇合的风里 闷热的空气中 四月 已经远去 唯有写给四月的诗歌 还在水的一方 在以爱情为背景的孤寂中 伴着伤痛的旧情 此时 我与金沙江的江月疏影 只隔着一帘花香 而长江于我 却黏着一个世纪的悲伤 那段燃烧在烽火中颠沛流离的岁月 或许只是四月天里的一段虚词 充实人间 与爱悲鸣的诗意 秋雨落花 在雨中 一个女人 怀里 抱着一件新买的连衣裙 像抱着孤儿寡母这四个字 恨拥有又怕失去 一朵被雨水典当落地的蓝花楹 如孤舟 在积水的漩涡里 找不到出口和码头 雨水漫过脚面 女人 膝盖以下 全湿了 手里撑着一把空伞 四面透着风 用一声叹息 吹开秋意 春天不老，樱桃就不会熟 光影里的一枝樱桃 欲语还羞 阳光 揭去了春天的盖头 如果你从新房的门前走过 别忘了多看一眼 满树红红的小灯笼 也许 只需看上一眼 原本的青涩 就会全部熟透 孕育的瘢痕还藏在暗角处 娇艳欲滴是新娘含化的亮点 转过弯 猛然发现 春天和阳光 已经老了 看见第56个立秋 蛙鼓蝉鸣 受孕的风 搀扶着渐远的天空 下一个节气 将有冷月 轻吻夜色 涣散霜露 而此时 苇叶上的蜻蜓 正在打量美丽的夕照 听渔歌唱晚 它的羽翼上 一抹秋韵 悄然滑过 我的年轮 大雪,无为而至 大雪 无为而至 把春华到秋实的旅程 再次还给土地 那些漂亮的云 已化作冬雾 在酿造 一场更深的冷静 等鹖鴠鸟不鸣 再等荔挺沉阳而出 我便在 一垛柴火的映照中 捋出母亲发髻上 那 一片片的雪花 献给无为而为 献给大雪 无雪的大雪之夜 无欲观静 心无欲挠 天下物 皆可静观细赏 其实 林影与木栏之道 所勾勒出的水墨 不过是眼界通幽的幻化 我把一株草 一滴水 置于红尘之外 在日月的轮回中 暴晒 它们各自对应的星宿 一切都止于无色 只有形影 在我生命的年轮里 刻划出 无数条 逼近死亡的路 道路旁 一堆 虚假若真的想象力 失色静默 怎么也改不动 我的一首 写给补天的小诗 |
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