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胡彩过的诗 《母亲的树》 我是母亲栽下的树 母亲辛勤的汗水 把我灌溉呵护 当岁月的年轮在我身上标注 我一圈一圈长大有了尺度 可母亲的双臂 却再也不够把我搂住 《父亲的烟袋锅》 父亲还是小孩的时候 父亲的父亲就用烟袋锅吸烟 父亲就蹲在我爷爷身边 看着烟锅里忽明忽暗火光 看着吐出的烟圈 一缕缕由纯白淡化到消失 不知从何时起 父亲接过爷爷手里的烟袋 轮到我常常蹲在父亲身边静静地看着 父亲的烟锅和烟嘴是黄铜的 经过爷爷到父亲， 那金黄色的烟锅闪闪发亮 中间用竹节连接而成 如今竹节早已脱去绿色的外衣 磨练成了淡褐色 竹节上系着手掌大装烟丝的黑烟袋 父亲年轻时 抽着自己种的烟 每逢天气晴朗 父亲便到地里摘下很大的烟叶 晒干成褐色慢慢揉成细沫 捏一小撮放到烟锅按实填满 一尺多长的烟杆子 点烟时牙咬紧烟袋嘴 随着哧哧的声音 火柴的火苗便跳跃着欢呼着 进到烟袋锅里 一吸一呼 牙齿轻轻的磕在烟袋嘴上 发出清脆的响声 干活或走路时也这样咬着烟嘴 任凭烟袋左右摇晃 父亲也会吐着烟圈 吹到我的鼻尖 看到我呛着的模样 他笑的像个孩子 现在父亲的烟袋杆短了 也听不到牙碰到烟嘴的脆响 吸烟的时候 腮帮子塌陷得扁平 但还是那个悠然的神态 父亲把辛劳烦恼塞进烟锅 呼出的是四季的轮回交替 飘散的是退色的记忆 《感恩》 父亲撑起高天 母亲拽平大地 我脚下一路坦途 轻松自由地成长 却从没看到父亲的腰身不再挺拔 母亲的双手不再光滑 父亲是广阔的海岸 母亲是宽阔的大海 我顺着父亲指引的航线奔驰 在母亲的鼓励推动中前进 而我却不知道父亲的伟岸悄然消瘦 母亲也被我远摔身后 我从没回头望 父亲是高山 为我遮挡寒风扬沙 母亲是甘露 哺育滋润我生命 我看不到风沙吹白了父亲胡须 母亲被我吸干了容颜 我无法填平岁月在父母脸上留下沟壑 父亲矮小的身躯 挑起家的千斤重担 母亲的饭勺锅铲 永远是女儿的酸甜苦辣 父亲红肿的肩膀扛着家的幸福圆满 母亲手中的针线总是牵挂儿女的温暖 我却从不知道门前那条通往儿女方向 的屏障 已被父母望穿 更不知道月光何时给父母 把青丝染上银霜 《那一夜的梅花香》 童年的歌谣 总是深藏着母亲的慈祥 在那个难以温饱的年代 父母就是儿女幸福的源泉 母亲的厨房 永远是忙不完儿女最爱吃的饭菜 父亲无数的叮嘱 永远是儿女的安康 父母就是一把大伞 为我们遮风挡雨 撑起一片晴天 指引我们积极向上 在我四岁的贫困日子 我穿着城里表哥的衣服 破了皱了补了再穿了 身后总有一群欢呼 喊着嚷着笑着议论着 假娃子，假小子，男孩子！ 我哭着脱下男孩的衣服 把羞耻狠狠的摔在地上 被窝让我逃离别人的嘲笑 夕阳被我羞红了脸 也躲进山那边深深的云层 母亲从地里劳作回来 满脸疲惫憔悴 夜晚点起用小墨水瓶做的煤油灯 她捡起衣服看看在被窝的我 轻轻的叹息 母亲从柜子蓝粗布包袱里 有两条一尺长鲜红的毛线 那是母亲结婚时外婆给扎的红头绳 母亲抽出一根根能穿针眼的细线 一遍遍撮光合上劲才能穿针 可蓬松的线丝淘气地 总是按原来那样散开 终于穿好线 母亲因劳碌而长满老茧粗糙的手 在衣服上灵巧的飞舞 绒绒的线不时地捣乱 黏在母亲的身上手指上 再从小小的针眼挣脱掉 母亲再费力的一次次穿上 煤油灯光在轻轻的发出呲呲的声响 不知从那个角落 吹进轻轻的微风 火苗便忽明忽暗高高低低的闪着 母亲斜着身体 尽可能靠进灯光 针无数次扎到母亲的指头 滴滴鲜血滴到我的心里 母亲顿了一下 偷偷地把指头在她衣服上抹了又抹 又回头看我时 我赶紧把头再次溜到被窝 不敢面对她慈爱的脸庞 我后悔了 不该在母亲面前抱怨 那个父母不愿给儿女最好的 可我怎么给她心里增添伤痛 望着母亲的背影 我再次泪如雨下 夜已深沉 两朵红艳娇娆的梅花在我胸前开放 母亲轻声细语对我说 孩子，梅花不畏严寒傲冰雪 不管生存的环境如何恶劣 但它依然吐露芬芳美丽优雅 坚强面对 你说呢 那一夜，梅花飘香…… 作者简介： 胡彩过，女，西安市灞桥区洪庆镇水泉子村人。喜欢写作诗歌和短篇散文。原创多篇文章在中国散文网和青年文摘等网站发表。
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