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陈赵缘 早些时候，我想写诗。写日升日落，山河大好。写每一斜被山脊亲吻的细雨，写每一眼被角落锁住的春光。 早些时候，我想远走。去落魄江湖，天涯海角。去每一页爱恨交错的故事，去每一帧红肥绿瘦的时光。 早些时候，我想热爱。爱秉烛夜游，一醉方休。爱每一息耳畔的温热，爱每一次溅出的啤酒。 而这一切没有后来。 现实是理想的标本制作师。爱与热望从此被封藏在冰冷的玻璃罐里，不复往日光彩。 就像电影《云上的日子》的结尾，安东尼奥尼所写下的那句话，“如果我说爱你会怎样？”“就像明亮的房间里点燃了烛光。”我们内心情感的山洪，对于伟大的爱与赴死来说，根本毫无意义。甚至它们在现实以及人心的变化面前都是那样的羸弱无力。这个世界从来不是爱或死亡的单项选择题，它为世人提供了丰富的选择。但有趣的是，面对千万种可能，人们的选择却趋向单一化，对于大多数人来说，利益是不二答案。 可能在少未经事时，我们渴望来自于旁人情感的支撑，试着从与他人思想的碰撞中建立起自己的世界观和价值观，体验内心的轰轰烈烈。这些理想化的观点伴随我们的成长，却终究会被残酷的现实冲撞得支离破碎。 这个世界看似拥挤，可是实际上人们之间总保持着恰到好处的距离，纯粹的感情纯粹的交谈都是奢望，但又没有人能指责社会的虚伪，因为我们每一个人都是始作俑者。我们被自己的欲望束缚在牢笼里，不能坦诚地裸露身体。因此我们听到混沌的混响，看到混沌的画面，成为混沌的附庸。 靠书本认识世界的理想主义者，没有经历武装自己的年轻的理想主义者，一路向前一路向前，眼泪从眼里流到心里。那些从书中搜集的碎片式的美好，无法填补现实的裂缝，因此边角都变成了利刃，划破他们光滑的心。而最痛苦的不是遭遇痛苦，是遭遇以后还愚蠢地相信，于是边爱边打补丁，又捂住眼睛，不看那些破烂与枯萎。 因为不愿意从自己的内心出走，打破对童真的忠诚，所以选择对一些事情 视而不见，所以选择歌颂伤口。 我们与人交往，选择去爱，在某个时刻发现一切不是自己想象的样子。对方也独活在他独立编织的现实里。彼此都成了织线的针，挥舞在别人手里，配合得好则成品于人于己都心满意足，配合得不好，换来手上伤痕累累，针丢进垃圾堆里，没有回音。 有一个画面很美。在夜晚的小街边，两个人对坐在一起，啤酒开着花儿，烤串滋滋冒响，衬衫被晚风吹起，星星荡漾在笑涡里。谈点儿世界以外的事情，就像十九世纪欧洲某个作家的茶话会奇妙而俗气的延续。仰着脖子，踮起脚尖，这街上也许弥散着生活的苦味儿，但在遥远的苍穹之上，有迷人的离别的香气和辛辣的爱与相聚 。 我知道的有一个男生，他十五岁时就喜欢喝酒。喝到大醉，去躺倒在学校的草坪上，大声嘶吼出他爱着的人的名字。有一段时间，他对新来的实习老师迷恋不已，喝醉了又去大喊。他就张开双臂躺在那里，眯起眼睛，像在飞翔的样子。所有老师都对他束手无策，他们在他身边转来转去，却抓不住他越飞越远的灵魂，握不全他令人惊诧的汹涌热情。 他是勇敢的理想主义者，世人眼里一只会飞的猪。在我们所有人都拼命掩饰自己内心委曲求全的时候，他冲到了枪口前，对面无表情的敌人说，来啊，打我。对方端着枪面面相觑，没人见过这样的直白的傻子。于是他幸免于难。 大多数人眼睁睁地看着青春逝去热情凋谢，甚至不曾开放过。所谓爱情友情都被俗常推着走，点到即止。他们在现实里如鱼得水，却是清一色的电影配角。而那些敢爱敢恨的理想主义者，死去活来的理想主义者，很多变得越来越怯懦，囿于他人的眼光，热枕和温柔都狂野在黑夜里，闪躲着日光。为数不多幸存着的勇敢者，从不费力掩饰自己的悲切和脆弱，肆意翱翔在情感的天空里，他们的青春点染着深沉的普蓝色，够一辈子咀嚼。 就像文学之于不同的人有不同的意义，任何事物都是这样。最开始我们想要共享，感情的共享快乐的共享思想的共享，可是过着过着，渐渐发现，我们做不到。因为我们穷其一生，所做的，要么是填补内心的孤独，要么是，学会去忽视它。   文字来源：征 文 |
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