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这女子,这些日子，分外的懒,懒也就懒了，还矫情，说正在老去。岂知，老去这个词最不禁思量，最禁不起揣摩。 老去，若是用在植物上，就是一种花开荼蘼。曾见过玉兰花的老去，那简直就是一场浩劫。每朵花都是一个硕大的颓去的死亡道场，花魂还在枝头摇摆，而花形已败，像过分宣扬的艳俗女人的爱情，爱的时候爱的过于饱满，去的时候就迅速地一败涂地，就立即的落荒而逃 …… 这样的老去，没有余味，没有设想,，只能说是一种溃败，很逼仄，很慌张。 最好的爱情该是小而颗粒完整的麦子，青涩时枝叶妖娆，成熟时果粒丰满。还很羞涩，总是低垂着头，那些情话只在腋窝里讲，只在骨脊里流淌，直至老去，也是一片金黄。而爱有所属时，爱也一定是黄色的，这颜色，最厚实，最贵重，透着一生的承诺,透着世俗气。 还有一种花的老去，最不耐看。那就是迎春花，初开的时候还好些，嫩嫩的，一朵一朵依附在枝干上，整夜整夜地贪图春色，不依不饶地先占尽了春光。等到真正的春来，姹紫嫣红开遍，这花，便嫉妒的像个小妇人,，再努力，再挣扎，也拼不过桃花的粉，梨花的白，也结不出子荫，做不出因果，只得在枝上日渐老成糨糊状，老成腐烂样。这也很像一种爱情的样子，明明知道那男人心不曾所属，仍是痴痴的傻等，念念的求欢，被那男人亲过，疼过，这男人，就是不说爱，不说娶，而不思婚娶的爱情，就是一场阴谋，就是一场游戏，女人太认真，反而寡了男人的味蕾，无味了，男人才不会在嘴里继续含着，吐了吧，不自重的女人，就是垃圾样。 最好的爱情该是清池里的一朵并蒂红莲。相爱的初始，亦是被同样的气息吸引，眼目所及，都是他或她的旖旎和端庄。每日每夜，吸食一样的水气，寻着一样的存活方式，最难得，彼此的眼里只有彼此，纵使是红尘多变，也只依了他(她)而睡，只说一种誓言，不图多宏大，多轰动，只求一场姻缘，连着筋骨，缠着根须，系着魂魄 ...... 这爱情的最后，有了莲蓬，结了莲子，也算是花好月圆，修成正果。 其实,明明知道老去是一种借口。这女子,仍是沉迷自己的老，小长假的第一天，一整天都缩在斗室里，电视不看，电脑不开，厚厚的书看了多日，还是停在首页上。只是懒，只是恋床，只是思睡。窗外的春风、春色都是属于他人的，她只喜欢这样裹紧自己，即使把自己裹成粽子样，也不觉寂寞。 这一天里，只想他的好。他的蛾眉，他的唇角，那么鲜艳，那么香泽，他轻轻的来吻，他重重的索取，他爱，排山倒海，他怜，亦春雨绵绵；这一天里，只思谋他给的情色爱情，有一点烟熏，有一点放纵，甚至，每一个音节里都有一处惊弦，陡然出鞘，每一个篇章里都有一处悬念，风云迭起。而，俗世男女的爱，不求唯美，只求唯一。他只是她一个人的首领，她只是他一个人的俘虏，万绿千红中，只爱这一枚。——爱，便忘我，爱，便贪图。 这个春天，这个女人，就这么懒着。说着自己的老去，却贪婪着自己的爱情和生活。华灯初上，在厨房里煨了鲜汤，听锅里的气泡汩汩做响，接了他手中的青苹果，一点点地削皮，一点点地咬啃，一点点地吸吮，很甜，不寡淡的居家味道，很醉人。 和他边吃边聊，听他调侃，任他取笑，看他的鱼尾细纹，数他的鬓间白发。低了头，仍是想他夜里的好，不禁脸红，他也不猜破，一下下地给她择菜，看着她笑。她在厨房洗碗，他就在背后站了，双臂束着她的腰，一点点按压，一点点用力，只说，她又坐得久了，腰椎都有几分变形。她很疼，忍着，听凭他的摆布，手里却慢了，停了，寻了一时，就回过身去，找他的嘴唇，要他的吻，尔后，一起沉沦。 夜半，在清冷的月光中醒来，他的手仍攥着她的手，不敢动，怕惊了他。他却醒了，折身一吻，为她按按被角，复又睡去。她便笑了，都有些孩子气，都长不大，在爱情里，八十岁，都顽皮，都幼稚。 她只爱他。她不说，他也知道。 他爱不爱她呢？他不说，她也知道。 图片 // 网络 |
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