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风是最初的自语。 她穿过西伯利亚，她冷着，在这个时代，总有莫名的不归属感，她更甚，在城，在紧接着的下一个，城，在此后的，更多的，你以为她或许就是索多玛的罪罚，但她依然是你的城，你历经半世，所想的不过是在一座小院，了此半生。 这已经是过多的想象和苍茫了。 不用抵达，也不可能到达，早安，夸西莫多。早安。你的王朝总是熙熙攘攘，人声喧哗，粉丝多多。是的，你早就不再晚祷。弯月挂在夜半咖啡馆，这巴黎，不是你的圣母院。只是蒙娜丽莎之梦，雍容憔悴。你只是在大银川，在西塔久居闹市，那个叫没藏的女人，抱紧露水，早生华发，西府已无井水。我们面对残破的寺院，前朝今生，罢了罢了，不过是戏文，被今天传来唱曲。 说什么靖康耻，臣子恨，其实也就是一朝天子一朝臣，一岁一枯无戏文。自说自话谁人听，小院一统风自来。浊酒一壶听风起，自觉不是西夏人。 |
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