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 秋日即催熟 它丢给我们 最后几日南方的气候 给你“一切还早”的错觉 让你在温软的季节末里尴尬地负隅顽抗 达不到的业绩 追不到的爱人 和遥遥无期一遍又一遍的楚门人生
在这个世界，秋天深了 该得到的尚未得到，该丧失的早已丧失 海子《秋》 ——— 你知不知道，落款上刚写顺手的 2017 年已过了四分之三，哦，还不止。 那么我猜，你又吃了大半年的外卖，也喝了不少咖啡，醉了很多次酒，不知道有没有惨到去挂水，但至少有过凌晨两点的抱头痛哭。我才见了一个，傍晚六点，他不要晚餐，就要喝酒。 天都还没黑，他闷了好几口，嚷嚷着：秋天了，秋天了，收不回来的就得失去。 可在人家都赞美的丰收季里，他什么都捞不到，不平衡。
今日初一，河边的寺庙香火蛮旺盛，无信仰无教派的他掏出十块钱，买了把香，跪在烟雾缭绕的大鼎跟前，闭眼磕了三下，抖抖那截长香灰——难得他手里落下的那截灰不是万宝路。 烧过香，他聚神看着香柱在手掌上留下的土金色粉末，突然像有了什么期盼，将声音盖过顶楼的钟声，说，看灵不灵咯。 我忽然意识到，什么也没得到，这在滚滚红尘里本身就是一种丧失。
谁此时没有房屋，就不必建造 谁此时孤独，就永远孤独，就醒着，读着，写着长信 在林荫道上来回不安地游荡，当着落叶纷飞 里尔克 《秋日》 ——— 秋日即催熟，它丢给我们最后几日南方的气候，给你“一切还早”的错觉，让你在温软的季节末里尴尬地负隅顽抗——达不到的业绩，追不到的爱人，和遥遥无期一遍又一遍的楚门人生。 这些困扰你的有机物和无机物，有条不紊地遵循着万物法则，越过散漫的春，再往躁人的夏，接而，朝郁郁的秋去了。它们从不回头，在时间的轮盘里匀速跑，唯独你陷在轮回的中心，郁郁寡欢。 因为你说你没有房屋，你说你永远孤独。
本来就没有房屋，又何必以螳臂当车，去丰盈可有可无的只砖片瓦，骗人骗己。就像每个人各自的孤独，不必要也不应当去修正，倒不是因为眼前一堵堵拦路的南墙，而是真实的庄严与不可抗。 没有房屋如何？孤独亦如何？你是庄严的。而他跪在大鼎前喃喃的那些，不过是对于秋时没有收获的诉苦罢，他并不怪自己，也不怪孤独。
在我身上 你或许会看见秋天，当黄叶或尽脱 或只三三两两挂在瑟缩的枯枝上索索抖颤 莎士比亚 ——— 我脚底穿过一阵风，它一路通知被它摸到的人——“凉了哦”。 可我看看他，比风凉了十六度以上。 他倒没有满脸丧，不过气场很怪，脖子没力地昂着头，眼皮总剩三分之一没抬起来，好像活着就很牵强了，像什么……哦，像并不白的姑娘强行用了最白色号的粉底液——掩饰过度，作为局外人的我眼见着也不好受。 我暗想，他的疯狂是何必，可转念，我过于理智的爱情观那又是何必？
我想起《漫长的婚约》里，年轻任性的玛蒂尔德不相信自己的爱人战死沙场，打算耗尽一切找到未婚夫，老律师瞪着眼睛说：“十岁可以不讲理，可是你都二十了。” 想想，谁又不是？哪怕二十好几，为了某种常人眼里牵强且不合理的缘由，我们仍会做一些让人啧啧慨叹“何必”的事——飞蛾扑火，以卵击石，只要我们主观的认为可以力挽狂澜，扭转乾坤，人家觉得你“何必”又怎样？你乐意。 就像那晚他猛磕的那三个头，足够虔诚，感天动地，可也不过是大多数人眼里的“唯心主义”，总归是温和和可笑的。 你索性就放手得了，那根枝啊就根本没想留你，你看你摇摇欲坠的，可让人揪心。你快别这样了，看起来像片老枯叶，很丑的。我手肘抵抵他的肋骨，对他道。
而今识尽愁滋味 欲说还休。欲说还休。却道天凉好个秋 辛弃疾 《丑奴儿》 ——— 和热胀冷缩反了过来，凉风里，我们的失败与成就是要被放大的——温软的两季中，或从世界“掠夺”了个金银满钵，或被世界搜刮了不少心肝宝贝。再或两不相欠，侥幸躲过秋天的判决。 今秋他没有什么可以拿出来冲秋天旌旗炫耀的，于是他不说话，搓搓晚风吹得微凉的双臂，狡猾又狼狈地四处望，不给我捕捉到他眼里的喜怒与哀。秋天没有收获的人啊，可真死要面子。 今日怎么样？ 晚上很凉快。 那瞬间，我成了秋的代理人，可我无意审判任何一个没有收获的可怜农夫。他不过同其他人一样，可知多说无用，多想无用，于是三缄其口，可胸中了然的。哪怕此时开了口，不也是道不明的？徒增有口难言的悲凉罢了。 他也是个聪明人。 多事之秋，多事之秋，人间最烦是清秋。// 文=梁凉 | 图=网络 | 美编=焖烧腩 | 编审=大圣
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