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叙述，从某个秋天开始 当知道白己始终无法从春意调零的失落中走出来时，我有些忧郁和悴。那些兴奋或疼痛的过往在岁月的荡涤中被摸索和流逝后，如一簇簇奔跑的细腻的流沙，在眼可望及的河床里，挣扎、翻滚、消匿和流浪。而那些压抑的、恶俗的阴霾，又总是在不经意阿袭身而至， 于斑驳的影像中细密地感染、扩散，伤情而悲愤。厌恶，却无从避。怀疑和颜废也接踵而来，清冷的梦中，寂寞的灵魂越发地滋生着怯儒和弧独。灰暗与明媚总是如此遥远，站在太阳的身后，我着不见低微的影子，更看不见白己。 那一划，眼里竟是涩的，没有泪要流出来。只有一种疼，一种彻骨的疼。 只是缘于秋天么，那些疼痛？ 那的确是一个多事的秋天，空气里到处都充斥着干燥的忧虑，色彩，叶脉、欲念以及爱情，一切都抽象而模糊起来。隐藏在心底的湿润也渐渐凌乱，与那些表情上的安静丝丝入扣却又格格不入。这是个多么矛盾而无助的思想，就像被颠覆的肉体和灵魂，于冰冻与燃烧，强烈渴墓却又强烈排斥。但即便如此，那个秋天还竟也矜持到了犹豫，如迤逦着长裙的贵妇一样，在风起的日子里，依然姗姗来迟。万千的渴望与期待在一场哀怨的激情中隐匿地崩溃，抚摸的瞬间，竟已是残花遍地的泥泞。不要再相信季节了吧，有个声音在说。甜蜜与温柔更像是了一种假象，那刻薄的、冰冷的、嘲弄的风声，都成了彻骨的、破碎的、哀怨的记忆。那夜的寒露，更似是晶莹的雨，掠过黑色，你过优伤，掠过润洁的额头和长发，一滴一滴，在咆哮的人间绽放。 可是，我依然在对那个秋天思念。或许，那只能算是秋的某一天，一眼残留着浓浓暖昧的风景，始终以一种执拗的姿势叩击我敏感的记忆之门，徐徐地，像一副着了重彩的油画，从我的灵魂底层慢慢铺展，直至延伸到岁月的深处。满目缤纷的花色、草色、树色、青的或红的果色、墙的土色以及满眼睛黄昏般的橙色，都在那片刻间相拥对望，安静而绮丽，恬淡而忧伤。淡淡的明亮与芬芳在遥远的缠绵中悄悄浸透，那丝熟悉着的陌生，竟飞越过时空的阻碍，贴近我的呼吸，如入骨髓般亲近而温暖。我告诉自己，就这样站着或走着吧，任天上的鸟飞，任地上的草长，有什么还可以让自己如此幸福和惬意呢！不会再嫉妒鲜艳，也不会再怜惜枯萎，生命都被灿烂成等同的颜色，在留意或不留意间，已经感动。 但那风，终是凌厉了，如藏匿了许久的暗刃，寒气如丝般地扑面而来。一个又一个张狂的梦想干缩、菱靡，最后又不得不因为惧怕流放而选择遗忘。疲惫总是因来得有些突然而无法掩饰，如一张弥天的网，缠缚着你，也缠缚住你的天空。挣扎的过程流于苍白，失意，厌恶，可是拒绝么？给微笑一个鼓励吧，用生命最高的张力来刻意那份坚强。 风花雪月已不再是一个故事，它更像是一副图片，或是一个被咀嚼后吐掉的名词，在深深浅浅的往事中，温暖而孤独，光鲜而落寂。 暗示自己要放弃一些东西，失望的，得意的，有什么可以是亘古不变的呢？短暂的欢愉与长久的失落，只会流散更多的迷茫与伤怀。那一袭承诺来的本就虚无缥缈，往返的，仅是一个风来风走的流程。是重复的累了，还是相望的倦了？夜的静里，谁在说谁的话，谁在听谁的歌？一次次黑夜，一次次黎明，俏然已淡薄的，仅仅只是风？ 用个行为去徐蟊一份爱，似乎始终高看了这个行为的高度。有些东西只是自己以为了便以为了，别人并不一定认可。当假意明白了这些的时候，某个秋天，便真的来了。 那些裹着温度的流沙，在手掌与岁月间，依然或欢快而温暖，或惆怅而优伤。而于这些疼痛过的思想，她们（或许该用“他们”，或“它们”，可我有些犹豫，在最后的时候，我坚持用了“她们”。我想，这样“她们”会舒服，我也会舒服)，或许并不知道。 作者：文澜 摘自《通辽日报》 |
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