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书 我爱书。 我痛苦的时候,高尔基从《童年》中伸出手来，轻轻地、轻轻地为我擦着眼泪,抚慰我心灵的创伤;我孤独的时候,鲁迅铺一地葱郁的《野草》,直至辽远的天际,任我心往神驰;在我几乎成为弃儿的少年，只有到《三国演义》中去驰骋疆场，到《红楼梦》里去寻找爱。 书是我一生最珍贵的财富。 为了泰戈尔的《新月》,我上码头背过火辣辣的太阳，一只《飞鸟》叼去我多少午餐;带着普希金的《芦笛》，独伴郭沫若的《女神》,告别了生我养我的湘江,万里跋涉流浪西域,去寻找闻捷的牧歌。 爱书如命,却经不住你莞尔一笑,“借”字未出口,新月捧入你怀中,女神与你携手而去,娜拉被你邀去夜谈。 我恨不能自己也是一本书,捧给你读。 没想到你还给我一部奇书,仅有三行,一行血红,一行乳白,一行清亮,竟够我读一生。 |
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