 那天下午的梧桐街格外闷热，我蹲在算命摊前，看着竹签筒被阳光晒出细小的裂纹。老先生捻着花白胡须，老式圆框眼镜滑到鼻尖，泛黄的八卦图在褪色的蓝布上若隐若现。 "姑娘是来问前程的吧？"他说话时露出两颗金牙，指节粗大的手在签筒上轻轻一抚，三枚油亮的铜钱便叮当落在卦盘上。我望着铜钱边缘的绿锈，想起宿舍楼前那棵总也开不好的海棠，今年春天到底没熬过倒春寒。 签筒摇晃的声音像是外婆的纺车。第五次考研失败后，母亲在电话里说老家新开了服装厂，表姐已经当上小组长。铜钱在卦盘上转出模糊的光晕，老先生突然按住其中一枚："坎卦主水，姑娘命里该往北边去。" 梧桐叶的影子爬过他的青布衫，远处传来城管车的警笛声。老先生猛地站起来，蓝布包袱皮在空中抖开，竹签哗啦啦散了一地。我看见他弯腰时露出后腰的膏药，灰白的发茬沿着脖颈刺进洗得发硬的衣领。 最后一支签卡在砖缝里，签头染着暗红的漆，像是干涸的血迹。"枯木逢春"，四个描金小字在夕阳里忽明忽暗。我蹲下身，发现那支签比其他短半截，断口处还留着参差的木刺。 夜市亮灯时分，我又路过那个巷口。算命摊变成了烤冷面小车，穿青布衫的老头正在给铁板刷油。"加肠加蛋？"他抬头时金牙一闪，油星子在暮色里迸成细碎的火花。我忽然看清他腕上缠着的电子表，蓝光屏显示着19:30。 晚风卷起地上的梧桐叶，那些卦辞签文早被踩进尘土。手机在口袋里震动，导师的信息跳出来："实验室新项目需要助手，明天来报到吧。"北三环的灯火次第亮起，像一串被风吹散的铜钱，滚向望不到尽头的长街。 卦盘上的铜钱永远在旋转，可掷钱的人总要自己决定何时伸手接住。 |
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