【原】听一窗纷飞秋雨，寄半卷悄然惦念

听一窗纷飞秋雨，寄半卷悄然惦念  

作者：鸢尾花

窗外的这场秋雨是半夜来的，没有电闪雷鸣，只将细碎的珠玑轻轻撒在屋檐上，撒成一片低低的梵音。

倚窗，灯火温馨而又明，照见案头《小窗幽记》一行小字：“秋老梧桐，雨添芭蕉，皆天地间之愁种。”愁不必有，种却生了根，于是听雨，便是听自己。  

窗外无芭蕉，只有一株老槐。雨丝穿叶而过，发出极轻的“沙沙”声，像雪落纸上，像指翻过经卷，像远寺钟声被风揉碎，散在暗夜里。

想起余光中《听听那冷雨》里的句子：“雨声潺潺，像住在溪边。”此刻，我便像是那住在溪边的旅人，溪名忘川，水名思念。  

雨渐密，玻璃上蜿蜒成小河。伸手，指尖沾了微凉，恍如触碰某年某月某日——也是这样的雨，也是这样昏黄的灯，有人在身侧，肩与肩之间隔着一线光。

他低声说：“别淋着雨。”声音被雨吞了，却在我耳里生根，如今抽枝发叶，长成心口的一株梧桐，一叶落，一声秋。  

佛家言：“一切有为法，如梦幻泡影。”雨便是那泡影，手一伸，它碎；手一收，它合。碎合之间，有个不增不减的“念”，像《华严经》里的因陀罗网，光影互摄，念念相缠。

我放任它缠，放任雨声把这孤独的夜愈缠愈静，静到可以听见桂花落地的声音——极轻，极软，像一声叹息，也像一句告别。  

忽有雁影掠过天幕，并未成形，只留一声短促的叫声在夜空中划个缺口。雁字回时，一夜惊秋，原来秋不是从叶生，是从声起；不是从风起，是从心生。心上有雨，则万物皆潮；心上无雨，则万象皆晴。  

关灯，让黑暗与雨声一同进来。黑暗是另一种光，雨声是另一种寂。寂静里，我数雨，数到七，数到七弦琴的徽外，数到“空山新雨后，天气晚来秋”；数到“悲欢离合总无情，一任阶前，点滴到天明”。

数到最后，雨声与我，皆归于无，无里仍有微凉，像月光落在腕上，像雪落在眉间，像你的名字落在我心上——不惊，不扰，只悄然生香。  

雨将停未停，天边透出极淡的蟹壳青。我重新推窗，一股带着土腥味的风灌进来，像给灵魂洗了个冷水浴。

此刻，惦念仍在，却已不再是潮湿的藤蔓，而是经雨后的松针，每一根都闪着微光，每一根都指向辽阔。  

我，对雨，对风，对雁，对尚未亮起的晨星，轻声念：

“听一窗纷飞落雨，寄半卷悄然惦念；

雨止，念止，

而我知道，

止处即是归处。”