 作者：子墨 今年天气反常，很少下雪，还记得去年的那一场雪，纷纷扬扬下了一整夜。 我推开窗，窗棂上凝着一层松软的雪沫，茸茸地积着，像光阴疲倦后忘了拂去的、匀匀的霜粉。 我伸出手，试探地、轻轻地，按进一片未被人迹染指的雪里。 雪很软，那松软顺着指尖的纹理，绒絮般地化开，让凝滞的血脉微微一动。 我俯下身，去看雪面上那深浅不一的、绒毯般的起伏，却看见雪下探出半截枯枝，黢黑的，枝桠的骨节在雪光的映衬下，竟比在繁茂时还要嶙峋、遒劲，仿佛一阕被冰霜镌刻的铁划银钩。 雪终究是静的，静得能吞没一切声响，却又似乎将一切拥入怀中。 我想起平日来的种种喧嚣。那赶不完的路，那说不尽的客套话，那场在暖气房里滋长的、黏腻的困倦。 它们此刻都沉寂在哪里？好像都在这片蓬松的、洁白的覆盖下，被滤去了躁气，只剩下一片可供呼吸的、安恬的留白。 雪地不言，只是覆着。覆着屋脊，覆着小径，覆着鸟雀偶然落下的爪痕，也覆着我这一身抖不落的困顿。 凝望着，光来了。不知是哪一片云絮的罅隙，在天边悄然地绽开，便在雪野上那么毫无预兆地一泻。 我的影子落下了，淡淡的，斜斜的，像宣纸上洇开的一痕浅墨。然而，更奇的是那雪本身。 先前那一片略显呆滞的、泛着青灰的白，忽然间活了，醒了。 每一颗微末的冰晶都成了棱镜，争相折射着，辉映着，整片雪地都从内部透出一种温润而坚定的光晕，仿佛大地自己点亮了灯盏。 最初是一点极暖的、若有若无的淡金色，怯怯地染在雪地上那截枯枝的尖端。 我以为是琉璃瓦的反照，或是天际将散未散的晚霞余烬。 但渐渐地，那暖意荡漾开，弥漫开，像一滴正在素宣上缓缓润开的、新磨的藤黄。 是太阳。其实太阳尚未露面，冬日的朝暾总是矜持，远山还衔着沉沉的铁灰。 可它，这片绒绒的、弥漫的暖光，却分明是太阳的呼吸，是它经过漫长寒夜后，向雪地投下的第一声温柔问候。 或许是天穹不忍这洁白长久瑟缩，便遣下这光的魂魄，让它在这最冷的时节，做一回自己的太阳。 我蹲下身，看得呆了。它的光并不烫，是那种含蓄的、绵长的，仿佛从远古跋涉而来的慰藉。 它静静地铺着，将四周清冽的空气，都煨成一片微醺的、琥珀色的酒。 雪下的冻土，墙角的残冰，都因它的抚触而显得柔和，甚至有了几分慈悲。 这片广大的、易逝的素绢之上，它自身就是光源，自身就是温度，仿佛在低语：即使是最严寒的封存，即使覆着的是最萧瑟的景致，只要有一线光的倾心，便能燃起一场铺天盖地的暖意。 它的温暖，是一种振聋发聩的乐观。 天上寒凝，地便发自己的光。这乐观不是强作欢颜的掩饰，而是深知凛冽彻骨后，依然选择在冰封里为自己积蓄一场燎原的春汛。 它的明亮，则是一种近乎痴傻的热爱。热爱这无言的舞台，热爱这铺展的使命，哪怕下一刻，一阵朔风卷过，它便隐入漫天的碎玉飞琼。这乐观与热爱，原不是悬在枝头的硕果，而是这雪地，以它的消融与凝结，日夜昭示的最本真的解药，不必等待遥远的拯救，你的立足之处，便是光与热可以生发的原点。 忽地，我忆起那些雪中独行的古人。王维隔牖风惊竹，开门雪满山，他心中那片空明澄澈，怕也是从这皑皑世界中升起的、不染尘埃的日晖。 张岱往湖心亭看雪，天地一白，而舟子喃喃“莫说相公痴”，那份痴，不正是对冰湖雪夜一场至死不渝的热恋么？ 雪是酷寒的，它冰封过太多的生机，掩埋过太多的色彩；可雪又是最慈悲的预言家，它用最纯净的白色包裹万物，仿佛在为一场盛大的复活做着静默而深情的铺垫。 再看向那片雪野，我的脚印蜿蜒向前，那一片绒绒的暖光便也跟着，铺着，像一条为我独辟的、通往光明的坦途。 我不再觉得那严寒是可畏的了。它是冬的铠甲，却也是光最纯粹、最忠诚的底色。 当我掩上窗，屋内的炉火正噼啪作响。我知道，窗外还有许多这样的雪野，空旷的，寂寥的，等待着被跨越，或被照亮。 我只需记得，在每一个举目的瞬间，去望一望自己的雪野。 或许，就在寒意沁得最透的时辰，在你几乎要屈服于这片凛冽之时，会有一捧暖，静悄悄地，从你信念的最深处，穿透所有冰封与麻木，升起一轮只属于你的、毛茸茸的太阳。那便是岁月所能馈赠的，最厚实的解药了。 |
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