书,要捧在有缘人的手上,才读得出味道,才听得懂文字深处的自白。 读书,是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂,也许高尚,也许卑微,但是真实,坦荡。所有的往事,所有的渴望,所有刻骨铭心的痛,所有无法成真的梦,都依赖那些文字的延续和表达。
淡淡的书香,韵味悠长,沁人心脾,那是来自于灵魂的生命,仿佛一本厚重的书稿,自己撰写,别人品读。 写的未必通透,读的未必明白。前世今生的种种,或平淡辉煌,或悲喜更迭,一一成了文字背后的注解,留在后世,任人评说。
一本好书,常常不是因为华丽的辞藻,熟练的写作技巧,而是在那些文字的背后,我们听到了一个灵魂最真实的呐喊和最动情的诉说。 能够打动我们的那些书,常常是因为在那些书里,也有着我们回忆的影子和相似的经历吧。
那些遥远的章节,和一些逐渐恍惚的片段,在陈旧的书页里,已经褪尽了所有的精彩。 可是,总有些段落还保持的那么完整,连那些段落边泛黄的,深深浅浅的折痕,都会在多年后,触动我们的心。书里封存着的,是怎样的心情?那些温暖的日子里,有没有微寒?有没有一切都归于平淡之后,还会想起的伤感?