生命，仿佛一本厚重的书稿，自己撰写，别人品读。 写的未必通透，读的未必明白。前世今生的种种，或平淡辉煌，或悲喜更迭，一一成了文字背后的注解，留在后世，任人评说。 这样的一本书，要捧在有缘人的手上，才读得出味道，才听得懂文字深处的自白。
读书，是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂，也许高尚，也许卑微，但是真实，坦荡。所有的往事，所有的渴望，所有刻骨铭心的痛，所有无法成真的梦，都依赖那些文字的延续和表达。 淡淡的书香，韵味悠长，沁人心脾，那是来自于灵魂的香气。什么都可以伪饰，只有文字不能。有怎样的灵魂，就能写出怎样的书稿。 能够打动我们的那些书，常常是因为在那些书里，也有着我们回忆的影子和相似的经历吧。那些遥远的章节，和一些逐渐恍惚的片段，在陈旧的书页里，已经褪尽了所有的精彩。 可是，总有些段落还保持的那么完整，连那些段落边泛黄的，深深浅浅的折痕，都会在多年后，触动我的心。 书里封存着的，是怎样的心情？那些温暖的日子里，有没有微寒？有没有一切都归于平淡之后，还会想起的伤感？
静夜，舒缓悠扬的背景音乐轻轻响起，窝进松软的沙发，把墙上的壁灯捻成最柔和的光，拿出白日里刚买的还散发着淡淡墨香的新书，把心沉入到另一个世界，聆听来自另一个生命的呢喃低语。 所有的负累，所有的纷争，在此刻都开始远离。我在书里变换不同角色，体味不同心境。可以对号入座，可以品评思考，可以假设想象，可以率性悲喜。
已经习惯在别人的故事里，慨叹世事沧桑了，已经习惯在寂静的午夜，走近一个又一个生命，经历一段又一段岁月，试着在他人的悲欢里，了悟自己的爱恨。 可是，究竟有多少本书，读了一辈子，悟了一辈子，到最后，仍是不懂？
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