 ——春天是播种的季节，秋天是收获的季节，春与秋，铺成大地的颜色 春华 春光融融之际，背靠石椅，触目是青山绿水，侧耳是群鸟争鸣，还有沁人的花香，这是多么美妙的事儿。春来了，生物大多走出自己的‘房子’，走到一片空旷的原野上，伸伸懒腰，轻轻地呼吸，微微地张望；一个冬日的蛰伏，万物都懒洋洋的，就连大地都染上了一层慵懒的色彩；时间在指尖不停的打着转儿，终于，在经历过一个个白昼与黑夜之后，季节开始变换，春还是到了。 其实，冬日里的散漫，不只有无聊，却也有几分滋味，一年的劳累，终于安心、自在的歇一歇，若不是为了生计，人们的生活大多就像冬日里的青蛙，闭目养神，完全入了神，活脱脱的一个悟禅者。 人们总说充实好，若是悠闲，总是不妥，其实不然，悠闲自有悠闲之美，就像混沌初始，整个世界都是一片清寂之色，什么也没有，最简单，最真实。春风缓缓的来了，空气里，洋溢着生的气息，许多生物经过一冬的积蓄，从黑暗中走出，迸发生机；我走在乡间的小道上，远处的山丘，近处的稻田，开始染上绿装，还有一些不知名的虫子，正在小道上缓缓的爬行，细长的触须一晃一晃的，抓住空气中的水汽，美美的喝上一壶。  天上的鸟儿也开始多了，瓦蓝的天空是鸟儿们的舞台，它们可以在上面自由表演，不必在乎演技的好坏，也没有去评价，它们给自己表演，给大地表演；鸟儿是游走在天空的游侠，从一处到另一处，飞过去，飞回来，没有一个固定的家，它们在空中飞着，时快时慢，时高时低，没有任何约束，把天空剪成一片一片，留下一道道美丽的倩影；可以想象，若是没了鸟儿，空中只剩下云彩，天壁总是显得有些冷漠，就像一块没有播过种的田地，白白浪费了大好的空间。有时候，空中也会飘过一两架飞机，它们有着巨大的身躯，巨大的羽翼，可它们只是呆板的飞着，还夹带着吓人的噪声，有人喜欢看飞机从天空划过的身影，可我觉得，它们的演技把鸟儿差远了，身段刻板，毫无生意，还会怕飞飞翔的鸟儿，缺了自由与灵气；当天际擦过一架飞机的时候，我不必仰望，它不是空中的鸟儿。 走在田野，会越发喜欢田野，春来时，田野里一片绿色，杂草长得比庄稼快，泥鳅和鳝鱼像纽带一般游动着，黄牛拖着犁铧，老农扶着犁耙，妇人撒播着肥料，孩子逗着小狗、小猫······在山路上行走，藤蔓绊脚，稍有不慎，便会摔跤，与泥水来个亲密接触，满是尴尬；我熟悉脚下的这片土地，它是生命的源泉，任何一粒带有生命的种子撒在地上，不长出绿色的枝叶来，那就是可耻的浪费；而作为一个不与犁耙打交道，不与泥巴与肥料打交道的人，我望着这片厚实的土地，只得敬仰，只得静静的等待，等待一些新的生命从泥土中蹦出。 半山腰上，绿里染红，桃花已经盛开，醉人的花香也引来一群群蜜蜂；每当春来时，养蜂人便挑着蜂箱来到村子里，他似乎与村子很有默契，桃树倚着蜜蜂得以丰收，而养蜂人得到了优质的蜂蜜，何乐而不为；树的主人会在养蜂人走的时候，得到一瓶蜂蜜，这是养蜂人所表达的谢意，树的主人还来不及同养蜂人说声道别，养蜂人已经挑着蜂箱，哼着小曲走了，到别处去寻找果林了；现在，果树已经很少了，再也没有养蜂人来了，可养蜂人肯定还是路上，蜂箱发出‘嘎啦嘎啦’的声响，他或许已经忘了这个村子，但每年花开的时候，总还会有几只蜜蜂来采蜜，或许，它们还记得来回的路，或许，它们还舍不得这里的人儿，或许，只有它们还放不下那些过往的记忆。 若干年前，村子里的房子都是敞开着大门，第一时间替它的主人迎接熟人或者生人，那时候，敞开的不只是一扇门，更是一颗明亮的心，一颗信任的心；那时候，找人是极其方便的，走到一户人家的门前，不必考虑什么，跨门进去，喊了几声，若无人应答，则转身离去，再去别处寻找；那时候，孩子们也是很顽皮的，他们从一家追打到另一家，从这家的大门冲出，再躲到那家的屋里，两家之间的距离并不远，几步脚的功夫即可，孩子们什么也不必顾忌，自然、率真的玩耍；大门敞开也是有极大的好处，若是一家遇事，只要高呼一声，众家集出动，没有拖泥带水的；后来，太多的人搬进了城里，村子里只剩下老弱病残，纵使矮房变成了小洋房，也是家家户户，大门紧闭，这一切终究还是陌生的，总还是少了一份人情，负担太多了，大家也不敢去打开房子的门，更不敢轻易的打开心里的那道门，可心里的那道门比房子的门沉重千百倍，只是，心的主人还不知道罢了。  春来时，春雨依旧淅沥，春风依旧醉人，与以前没有什么大的变化，花儿也还是尽情的开放，只是，乡村的那扇大门，再也不能像以往那样的敞开。 这个时代的脚步有些快了，有些人无法跟上它的步伐，有些地方也跟不上它的速度，有些东西已经消失，有些东西还没有消失，人置身其中，总不免有些彷徨，可谁又能讲出这其中的缘由呢？我们所拥有的东西，消失的已经消失，我们可以怀念；而那些没有消失的东西，若是美丽的，我们必须好好珍藏。 秋实 刘禹锡说“自古逢秋悲寂寥，我言秋日胜春朝。”，每个地方的秋天，都有所不同，而乡村的秋，总该别有一番韵味；仰望山头，树叶开始染黄，绿中有黄，黄中有绿，就像一幅水彩画，颇具神韵；秋风掠过山峦，山野闪动着秋风吹过的暗影，左右摇摆，活似舞女婀娜的身姿，轻柔、撩人。 秋风继续吹着，天气也就慢慢的凉爽，树叶也开始有秩序地离开树枝，一片一片的，在空中飘荡着，那些原本肩并肩，身子紧挨的叶片，在风中飞舞着，等到云淡风轻，它们悄然落地，可它们再也看不到曾经的伙伴，只能任风雨的吹打，最后，化作春泥滋育山林。  稻子已经进仓，瑟瑟的秋风从农夫粗糙的手指间擦过，在日落昏黄之际，留下一缕金黄的彩带；偶尔也会有稻穗被农夫遗忘在黄昏里，秋天的阳光，已经无法温暖它们的心房，它们想着那些被农夫放进仓库的兄弟，它们羡慕那些在仓库安了家的兄弟，它们也想被蒸成香喷喷的白米饭，然后被摆放在餐桌上走一遭，看尽世间的繁华；可它们不知道，它们也是幸福的，它们可以让饥饿的鸟儿、田鼠饱餐一顿，虽然帮助的对象不同，但也同样使一些生命得到延续；当这些被人遗憾的稻穗沉入昏暗的泥土时，秋天就已经结束了，那时候，大地一片清寂之气，没有了鲜艳的色彩，没有迷人的香气，没有和煦的阳光，有的只是素洁的空气，大雁南飞，鸿声凄婉，看似冷酷，可这就是它们的本色，就像卸了妆的戏子，一盆清水，洗尽铅华，走在人群之中，也是一个普通人。社会的舞台总在不停的上演着不同的节目，一个人在舞台上呆久了，习惯了带着面具生活，渐渐的忘了生活的本质，不能做回真实的自己，当舞台落幕了，曾经的一切也就土崩瓦解了。 黑夜里，一家人坐在严实的屋子里，烤着炉火，内心分外的踏实；那些谷仓里的稻子是全家人的希望，它们才是农人心中不灭的炉火，它们是农人从春日里播种，夏季追肥、除虫，秋日里收割才得到的，一年的时光是那么的漫长，辛劳的日子是那么的多，这样的一段时光，就像秦时的明月，到了现在，依然朗照着，虽然悠长，却有着醉人的月光；农人会望着高大的仓库而憨笑着，因为只有仓库里是满满的，农人的心里才有底，才放心；我曾经看到一些农人坐在门前黯然伤神，为其原因，只道是年份不好，谷物没有好的收成；农人在门前拍打着犁耙，口中小声的念着：“开春好，夏天早；立秋好，稻子捞；”可以想象，若是没有一个好的收成，那么这一年的希望就落空了；农人的眉间只有在丰收之际才会展开。那一夜，我看到一个农人坐在院子里，小心的擦拭着自己的犁耙，就像给自己擦洗身子似的，他与它们似乎在说些什么，听不清，或许，他与它们正在商量来年怎样干活，怎样才能让长长的稻穗上挂满饱满的稻子····· 回到老家，一个人躺在床上，夜深人静之际，往往会推开窗户，四周一片漆黑，没有一点光明，黑暗与寂静包裹这一片土地，我可以听到自己的心脏在这静夜里‘砰砰的’跳动着，仿佛就像从琴键上传来的乐曲一样，一个拍子接着另一个拍子，消失在黑夜里；打开台灯，打开几本破旧的书籍，没有了书名，没有作者的名字，也没有内容简介，我只得捧着它们，细心的读着，就像在异地遇到的陌生人，没有任何记录，没有快乐的记忆，也没有痛苦的回忆，使我在阅读时，充满新奇；有人说，气候影响创作，春天里的文字，是鲜活、艳丽的，夏天里的文字是浮躁的，秋天里的文字是饱满、朴实的，冬日里的文字的冷涩的；而我，更喜欢秋日里的文字，饱满而又朴实，其实，我们的文字也应该由朴实来组建，这样，我们的文字才会有韵味、嚼头，才会有深意。  我们生命之中，总会有几盏灯不能亮到秋日，或是源于宿命，它们的寿命止于夏末；回想那些春日里的花朵，虽然美丽迷人，却只是一个季节而已，下个季节，它们又去了哪里，不知道，去追问，不知过徒添几分悲伤罢了；我们都是在时间的道路上行走，我们的身边，走过许多快乐的人儿，也走过许多伤心的人儿，每当人我们经历人生的进行曲时，那些伤感的曲子也同时响起·····于是，一个走在秋日下的人，慢慢的懂得，那些所谓的鲜艳、繁华，再也与自己的笔调无关。 |
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