她说：我们心里有一个世界，是属于孩童的。那个幼小的我们，始终不肯长大，她隐蔽在荆棘和刀光剑影的背后，在我们感觉脆弱和孤独的时候，会伸出她白皙而娇嫩的手掌来抚慰我们。一个人只有回到童年时代，内心才是愉悦的，没有杂质的。她唯有躲避在这个“小我”后面，整理好自己，才能再次走出来，神情自若的与这个尘世或交锋或讲和。
她这样说的时候，是在一场台风到来之前。她坐在我办公桌的对面，手指轻轻捻动案上的一杯咖啡。褐色的咖啡液体上，浮动着白色的气泡，白炽灯的光打在上面，反射出凹凸不平的斑痕。见我注视着她手中的杯子，她便说，这只杯子，是在某年某月某日里，一个并不是十分熟络的友人从远方邮寄过来的。只不过是为了博她收到时的欢喜一笑。她在生活的重压下，已经很少有大笑的时候，他希望她能够快乐一点，于是寻找各种机缘让她开心。她听到他讲述这样的初衷的时候，果然是笑了的。
她说：一个人得到另一个人关心的时候，最幸福。哪怕是陌生人，哪怕只是一句浅浅的问候，看似微不足道，但我们的当事人因为感觉到被在意，心里瞬间便多了一份温暖。我们在生活当中，需要抵抗太多的风雨，承受众多的苦难，有时特想找到一个宁静的港湾来停泊一些情绪。她说：我知道自己不应该长久地依靠这些“在乎”活着，我需要不断地强大自己，更好地认知自己，完整自己。但是，现在不行。
咖啡热的时候喝着才好。我这样提醒她。她就笑了，轻轻端起来，喝了一小口。尔后，眯起眼睛打量着我。我向来羞涩与人对视，见她这么大胆，只好迎着这目光看回去。她又一笑，说，你的眼睛里有故事。
我也一笑。说，我有什么故事呢？或许有，但不是你说的那种故事。或许没有，但这又是不可能的。谁的人生里没有故事呢？只是有人愿意讲出来，有人习惯隐藏而已。
那你呢？
我当然也有自己的故事。
那能讲吗？
为什么要讲？
“因为是和我讲！”她微微向后仰了一下身子，一双眼睛更加坚定地看着我。
那好吧，给你讲一个故事，但不是我自己的，也不是我听来的，而是…… 我准备写出来的。
在很久很久以前，有一个女孩子爱上了一个男孩子。但他们相遇的时辰不对。他们认识的时候，他的身边已经有了一个她，没有任何故事发生。但是后来，他们在人群当中忽然相遇，眼睛里碰撞出火花，也便有了后来的故事。但所有的故事都只是故事。这个故事的后来也就是一个故事而已。——其实故事很老套，有些故事并没有结局，和万千个类似的故事一样，我们的男女主人公依然生活在各自的人生轨道上，只是他们，已经剔除掉那些情爱的部分，而成为了亲人。亲人，什么是亲人呢？就是彼此给了这辈子的这段缘分一个合理的安排。不是情人，是亲人。我故事里的主人公，给了爱情最好的归属。
她忽然就开心地大笑起来。
我也笑了，问她，不是要听故事吗？我讲的故事也不好笑，你怎么笑起来了？
她说：不好笑吗？
我说：不好笑。
她说：嗯，笑过之后，心里还是疼。
我说：是的，所有的故事都有自己的情节，只是看我们怎么讲，讲的好了，就是段子，讲的不好，就是一堆碎末。我爱所有的故事，最起码故事里的主人公还有了交集。更多时候，我们遇到的都是路人，都是陌生人。你根本走不进他们的生活里去，更别说成为彼此的什么人了。
她喝完最后一口咖啡，端着杯子连个招呼都没打，就离开了我的办公室。我看着她的背影，心里忽然一动，针扎一样，“滋”地疼了一下。
