【原】中国新诗荐读｜钟磊诗选30首 (2016～2021)｜总第1300期

  钟 磊 诗 选 (30首)  

(2016～2021)

■钟磊（吉林）

    ■ 黑 夜 帖    

黑夜耸起双肩，用街市的灯火吞下几粒白药片，

说：“北斗七星不是天空的圣母”。

我们从凿壁透光而来，

了悟和挂碍已是双双难求。

两个无法安放的肉身在睡前絮语，

在杜撰人神共性的献词，

献词压弯了光线，却不是自解的绳索。

妻子说：“观自在”。

我说：“第二自我”。

而在窗外，几个外省的民工仍在油漆住宅楼的保温外墙，

像蜘蛛被黑夜的黑烧得漆黑，

悬挂在死亡一侧，像被人间烟火淹没的祖辈。

父亲说：“殉道的遗风缺席骨头”。

母亲说：“饥饿的胃大于你们的眼睛”。

2016/10/11

    ■ 自信之年    

不惑之年和天命之年无法拆解，

而无解或有解都是人的穷途末路。

漏风的四十岁牙齿，

挡不住朝廷抛过来的一把铁斧，铁斧胜于一场劈柴，

错把西风当东风，劈下一地鸡毛。

有一个骗子在说：“用梦呓哄大的孩子，

总以为梦有精密度，

大于北纬45°，大于中国东北”。

有一大群骗子在说：“一个愚氓的人若想胜过一张鬼脸，

就要把红糖裹在怀中”。

我在五十岁之后离群索居，感觉老去的时光很累，

躺在一张床上呻吟，丢开身体上的魔术，

活像一个活死人，连飞蛾的快乐死也没有，

找不到和一张木床的相同木纹。

我在说：“他们在用铅封杀我”。

我的余生有毒，在拆解牛皮信封上的红漆，

在揭秘，在吐血而死之前，

从身体里抛出一只井底之蛙说：“它们一开口就说错话。

我要说出活着的真相”。

我在把糟糕的活法，用邮递或快递传递给全世界，

我不怀疑，我是一个真实存在的人。

2016-10-17

    ■ 恐 惧 症    

立冬之后，下了两场雪，

第一场雪像我的眼神落进泥土中，

在地平面以下，

变成时光的倒影。

第二场雪落在我铺在窗前的草帘子上，

像在冬天里活下来的羔羊，咬紧牙关走在冰面上，

走出饥饿的一种担忧。

我也习惯了熬着饥饿的日子，看见铁栅栏在移动岁月，

滑出年关，在冰冷的屋檐上滴着冰凌，

像单调的日子。

我感到口渴，吃掉爱人递过来的一个桔子，

说：“桔红色在怀旧，卷走了八十年代的老照片”。

我开始写诗，在贫穷中寻找富有，

像弗朗茨·卡夫卡的甲壳虫啃着天空，

啃着死亡之外的一场相见。

而夜晚的十点钟是这么虚弱，像睡眠的白纸，

跪在饥饿的钟声里，

在念叨着我和爱人的名字，在床上做梦，

梦见我和爱人被两场雪漂洗过，

又把两个人影夹在两场雪中间。

2016-11-15

    ■ 立 体 论    

众所周知，我像精神的立方体，

在某个夜晚把我放在一面镜子中，变成一个多棱镜，

不说话，在多棱镜里呼吸。

相信一盏灯吧，灯光在推测现实，在反对水，

让我的脸分化成许多面孔，

让我在一面镜子中恍惚地看着自己，

在一次醉酒中呕吐两次。

我在多棱镜中伸出两只手，

抖开一匝地平线，把身体打成一个死结，

在说：“我有不同的我，可能是不同的透视所致”。

我在醉酒后开始醒悟，像世界的一个影子，

在让我坐在一块跷跷板上，

把我的脸涂上三种颜色，像三盏灯光的斜坡，

在说：“精神的立方体中应该有动物，

像豪尔赫·路易斯·博尔赫斯的老虎，

在把蝙蝠和猫头鹰拴在光线上，

在现实生活中从事象征性工作”。

2016/11/24

    ■ 两 日 记    

2017年6月7日早晨的一滴血，

像我的骨血在把时间充满，

在喊：“天道和人愿落在了时间的法轮中”。

我开凿冰骨头，手心发冷，

融化了是非，混合成流水的日子，带走我的命，

我已经变成无名之物。

就像是昨天的长春雕塑公园，把最不起眼的时间掏空，

让我坐在一个雕塑里品评人的品相，

说起陈忠实写的李十三，活得很惨，

活在秀才的名号中，写下流传二百年的《春秋配》，

却活不成一碗米糠，死在嘉庆年间。

而在如今，陈忠实死在《白鹿原》上，

摞起死亡高度在藐视一个流氓时代，在死亡中落单。

我忽然也想冒充一个秀才，

从一些彻头彻尾的日子里跑出去，去为一个天子鸣锣开道，

看着老天爷的脸色吃饭，

在一个饭桌上吃狗肉，喝狗肉汤，

借着二两烧酒的酒气说：“天子活天，我在活地”。

我又掐指一算，今日又是大考，

又有多少人在老天爷的脸上挖东墙，补西墙？

在让隔壁的二愣子说：“天上没有掉下鸟人”。

2017-6-7

  ■ 色彩的装置学  

这么说吧，一座挂钟在午夜里走动，

咬碎了黄铜的牙齿。

而我不愿意点灯，让黑夜生锈。

我从黑暗中摸进黑暗中心，看见我的幻觉坐在神龛上，

变成光明的秩序，在介入生活。

而黑暗却像政府的霉味，

经不起嘲弄，又把我从黑暗中扔出来，

在说：“教化，不是色彩”。

我戴上伊曼努尔·康德的小红帽，再让红色比黑色高亮一点儿，

在额头上打铁，埋葬一个乌托邦，

在《资本论》中变冷。

午夜的黑高，高过了一座坟墓，

有人在坟墓中点亮一盏灯，再点亮一盏灯，

但是我不能，我在给黑夜装耳朵，

在说：“我的额头很清醒”。

2017/9/19

    ■ 对    话    

总是有人说：“安放骨灰的土瓮不是大海”。

总是有人说：“”我不受大术训诫，我是自由的子嗣”。

以上的悖论，在一个人的骨灰里复活，

恢复了三十七度体温，在大海边上走走停停，

在说：“万物皆有重生的命门”。

这是真的吗？海滩上的泡沫真死如斯，自由鸟啄走了天空的痣。

2017-7-25

    ■ 在世遗嘱    

父亲说：“生死之间的挣扎，是遗嘱的歧义”。

我说：“对生死的误读，令人惊悚”。

而在眼下，一场暴雨，又一场暴雨一连下了三天，

像无常的时间从天而降，

在观看一场生死狼藉，让一条闪电从中间划过去，

仿佛是一地梨花，在又一场红楼梦中葬花，

葬下了两场生死。

老父亲就要走了，在天地间恍惚赢了时间，

而余晖还在嗜血，在让梨花变成梅花。

而我活过的每一天，像活命的倒流水，

抱着以梦为马的活招，

在对空作战，妄想抓住一缕黛青色的灵魂。

父亲说：“逃走的雨滴，落在了屋檐下”。

我说：“滴水穿石之声，在打击生死之间再一次明了了”。

2017-8-4

    ■ 懒 慢 抄    

阿Q本名叫谢阿贵，活得落魄不堪，

总做些偷鸡摸狗的事，偷过周作人的两块古砖，

被周树人抄录下来，在《阿Q正传》中揪住谢阿贵的辫子不放，

逼着谢阿贵向吴妈下跪。

可怜的谢阿贵，很委屈地在《阿Q正传》中败下阵来，

一下子把别人干的坏事归在自己的账下，

在说：“认了，认了”。

又胡扯一遍说：“先贤说过，恶居下流，天下之恶皆归焉”。

而今，我再扯远一点儿，

干脆给谢阿贵装上第三只手，交给一个厨子剁了，

再给厨子五毛钱或一元钱，

让谢阿贵站在《阿Q正传》中冒充贵人，

或让谢阿贵抱住民国的旧时光，和鲁迅的幽魂击掌，

让谢阿贵说：“我比前世都阔了”。

2017/10/18

    ■ 失眠大师    

一双眼睛混淆了夜，四片天空飘起来，

恍惚间，一群野狗抬着一具死猪的尸体从南山上走过来，

被一个猎人打击，子弹在飞。

忽然，我惊醒过来，在寻找一只笼子，

想在天亮之前把它挂在天上，寻找一只鸟儿，

让死亡的门槛低下来，去交换猎枪，

再把死猪的尸体抬出去，埋葬一场灾难，之后，天空渐渐亮了。

幸亏我没有销毁一个失眠现场，

幸亏我在骤变的现实中，把失眠的大师关在一个房间里，

让我平躺在一张床上，呆望天空三天，

然后，学着弗朗茨·卡夫卡说话：“我又跟自己说话了”。

然后，写下11月10日。床。恶是善的星空。

然后，写下12月4日。宰猪。

2017/11/24

    ■ 灵魅之书    

腊八，不宜出门，

有人在练习回马枪，杀破一个死门，

杀出一个鱼死网破。

这让我明白，人影终将在虚幻的缥缈间寥落，

虽能踉跄几步，但终将幻灭，

并在与冰冷的身体对骂：“你他妈的不是终身一我”。

我有分身术，在给灵魂更衣，

在剔除一副老骨架，在把灵魂挂冬天的树梢上，

一下子，在树丫上睁开失明的眼睛，

看见人生的薄凉，像纸糊的银锭。

恍惚间，且有人迈着小碎步，

从鲁迅的两棵枣树中间穿过去，

快速地推开了一扇院门，又在院门口站上一小会儿，

突然变成一匹白马，在土墙头上跑，

像一个兵马俑，在更远的尘世一晃。

2018/1/26

■ 生而为人的困惑几何或代数

现在，有比我年轻的人死去了，还有……

唉，不说精神之死了，

谁会保存灵魂？

谁会在是非的人间学习爱？

是啊，寂静是怀念，大爱是恐惧，

我只有在用生而为人的困惑讲述一个课题，

怎能忘记？人生的打击是这么凶猛，

一锤子砸碎了骨头，

让灵魂淤积成血，从身体的深渊坠落，

像约瑟夫·布罗茨基小于一，小于一桶泔水，

或是名利的现实，或是我的现实。

这是2018年农历的开端，

我在求证，是专制击败了数学在荒凉的思想上摸石头，

或是某人或某物的半径，

在丈量类似的生物学的半径，嫁接于一种实验或探看，

允许死亡摘走双眼，

像一个日子，而不是两天，

这么空洞，或是空洞的半径大于死亡的半径。

2018/1/28

    ■ 灵魂之王    

让灵魂的样子站起来，干起一些出格的事儿，

就像走出身体的笼子，

在身体之外显形。

像弗朗茨·卡夫卡和约瑟夫·布罗茨基一样，

在笼子之外兑换光阴，忽略两个笼子。

如果人间比天堂昏暗，

那么就让它们来吧，来拯救我，或用泔水和饥饿的惩罚，

把一个心脏分离成两个心脏，

就像现实这点事儿，在搬运废墟，

然后让我在红绿灯下生活，或被斑马线绞死，

然后埋藏在三块石头里，像一座废墟。

弗朗茨·卡夫卡在说：“我见过”。

约瑟夫·布罗茨基说：“我也见过”。

我们三个人却总想把人的命根子从三块石头里拔出去，

师从于虚无，开始表演起拔苗助长的小把戏，

在说：“做灵魂之王，绝不是罪过”。

我说：“我活不了一百岁。三十年后，我们就是另一个世界的朋友。”

他们说：“是真的吗？”我说：“是”。

2018/2/12

■ 再数落一下自己

这辈子，我厌倦了追逐，

在经过卑鄙无耻的生活之后，拒绝成为一种样子。

我在自由自在地想，想成为自身，

却不由分说，丢下一辈子。

我不是我，我在搞小动作，

比如撇嘴，皱眉，握拳头，像在揉搓一个面团，

像诗，恰好被现代政府、大学或道德描摹成一个学术幻影……

比糟糕的世俗不知廉耻，

比一穷二白的现实白，

白得有些喜新厌旧，让我在一粒尘埃中消失了，

又说起起风了，比风水无用。

这也恰好证明，我在用后半生的错误裹住自己，

让我腐烂地活着，确实是一种病。

2018/12/4

    ■ 繁华在心    

嘿，我是诗的秘密。

可是，生活还在告诉我很多，

譬如和死亡较劲，和小人较劲还需要很长时间。

此时，势利眼们还在大摆宴席，

约我喝酒，我只有喝下一杯清茶，

洗一洗杂乱的内心，打理好众生相的说长道短，

在转身的时候，逼我说一声再见。

其实，不再相见最好，

秘密的诗歌还在繁华内心，还在勾勒着人生的周长和半径，

躺在下午三点的钟声里说：“我想回家”。

我仰卧在时光的斜坡上面，

缩小成阳光的一个小逗点，和失败大师一模一样，

虽然阳光有些偏西，可是我还在瞭望着弗朗茨·卡夫卡，

伏在夜幕的弦窗上小睡。

2019/1/9

    ■ 孤独大师    

谁在说话，说我是痞子，

在说：“在他身上有十个刺儿不能摸”。

我暗暗地骂，去他妈的，

被人抚摸，无异于卖淫。

我总是在人群当中开小差，在问：“一个人究竟是什么？”

有趣的是，一大群人伪装成我的影子，

在代替我，或是漆黑一团，

像一群黑猪，在猪圈里哼哼着，

在冒充早晨的一个祈使句，在用猪拱嘴掀翻一个猪槽子，

把一桶泔水泼在我身上，让人无法辨认。

恰是如此，我像约瑟夫·布罗茨基一样小，

或小于一根针，藏在一座大钟中，

在午夜零点敲打着五十而知非，

几乎是无可匹敌，敲打了十二下，或者是十三下，

在说：“我是我的证人”。

2019/1/29

    ■ 恶世哀歌    

咬牙活着，咬牙写诗，

咬碎雾霾的牙碜，咬碎它们所说的。

过去，学鲁迅，把野草打成一捆儿，

从无做起，加上药，加上茴香豆，加上血馒头，

加上一个哈欠，加上一支烟，

捆死一场幻灭，捆死白日梦。

现在，我的四周无人冰冷得有些发白，

在冰的四壁上点起死火，

在说：“我躺在大地深处，嘴唇还在蠕动”。

今天，我学着奥西普·曼德尔施塔姆的样子，

看一眼奇怪的天空，看到夜幕上的一些蛀孔，

几乎是光影，几乎是恶意的。

这也让咬牙活着的人或咬牙写诗的人，总想知道它们的名字，

于是，它们还在乱飞一场春词，

还在野草地上吸露水，

吸人血，双唇还是红惨惨的，瑟缩的。

2019/2/25

    ■ 切    片    

把我和自我切开，

我成了切片，我在问我的诗歌在哪儿？

我的灵魂在哪儿？

没有人阐述，舞台空空，

只有一只苍蝇在空中乱飞，乱飞，乱飞。

飞乱了我和一面镜子，

我的影子开始嚎叫，在叫我的名字，

像有毒的水银在白床单上走动，持续走动了一周，

又蜷缩在我的旁边，充满了性欲。

有人想到鸡尾酒，想到滚石，

可是，玻璃酒杯和鹅卵石仍然悬在夜幕的非议之下，

想象着我和自我玩得很开心，

又在2019年5月28日的夜里，把我描在一张白纸上，

留给人间一个结果，让人的脑袋触碰它，

让我的半边脑袋忘记它，

让我的另外半边脑袋虚构它。

2019/5/29

■ 我是诗歌的孪生兄弟

是的，一起长大，一起老。

现在，可以用钥匙打开谜底，

约瑟夫·布罗茨基说：“我们兄弟相认”。

我说：“我要牢记风景”。

切斯瓦夫·米沃什说：“可以凑在一起，忘掉孤独”。

秘密集会的三个人在朗诵《小卵石》，

小卵石可以被看见、被触摸、被描述，

约瑟夫·布罗茨基说：“诗歌是孤独的练习”。

我说：“我们丢光了俗常所见”。

切斯瓦夫·米沃什说：“我们不能缩减成一个”。

有一天，只剩下我一个人了，

也陷入一个洞见，也在用诗歌见证，也有必要再提一下，

在和又聋又哑的世界吵架，

在问：“灵魂的样子，你们看见了吗？”

2019/6/14

    ■ 血的精神    

是啊，诗了半辈子，

没有一行诗，让我在下半辈子翻身，

翻转成三十年之后的真身，或是灵魂的底片。

如今，我打算把自己全盘托出来，

让灵魂撤回到心脏里面去，

在说：“剩下的，交给血液去操办吧”。

我像一个幸存者，在说起命定的所在，

比手指肚上的簸箕大一点儿，

让不死的回忆，带走一些嘟嘟囔囔的日子，

只是觉得被生活磨损了指甲，比那些迷信的日子好看。

把灵魂安排在命运里面去吧，

让我的命在五十而知天命的命里动弹一下，

感觉像我在一条街巷上散步，

略微带着市井的苦涩，

正在忙活着在大萧条来临之前的一些事儿。

天知道我在做什么，一刻也不停歇，

正如尘世的一次神性知遇，

正在把神学的词汇安排在一个小小的躯壳里面去，

哭上一小会儿，又笑上一小会儿……

2019/8/26

 ■ 想象的方程式 

算了，我要在喧嚣中安静一小会儿，

想象一下费尔南多·佩索阿，

他却在旁观我，摆出讨厌我的样子，

顺手摸了一下头，

在说：“我有七十二个面具，没有一个适合你”。

一提起面具，我就想起中国戏剧，

带着我的命运一起玩耍，

把我当成一个难以提及的地理，

让我认不出我来，总是弄错灵魂的样子，比八大京戏荒诞一点儿。

或者，像达尔文的猴子在入戏，

可以回到《西游记》中，比孙悟空的替身多一点儿，

比取自化妆间的脸谱好看，足以和想象媲美。

算了，想象的方程式可以到此为止，

我只是我的存在之谜，

像费尔南多·佩索阿一样从面具的背面抓一把自己，

不打算这样玩下去，马上露出真面具，

不如让这件事也算了。

2019/9/11

    ■ 拼死年代    

生活在忙乱地翻腾着，

我在为生而为人抱歉，一心想弄明白人这种东西。

我把我劈成两半，

一半像罪恶，活得活蹦乱跳的，

在羡慕攀高枝的人，却爱上鸟人的堕落，

一半像骑手，活得让人惋惜，

无法还原自己，在随风飘散。

或许人活着就是堕落，没有救赎的路径，

或许爱就是一场瘟疫，等于艺术的失眠……

就像是我活在没有我的国度，

使得暧昧的身躯横陈在王府井大街上，说起六十四号街坊，

说起委屈求全，像田汉跪下来给人看，

像别人那样活着，藏起一个比人还大的不。

而我的每一个指纹都在揭人短，

不指向一座城市的指南，

在一个拼死年代，配得上一个没有人为之作证的证人，

配得上给自己的最后忠告，

在说：“干这个，一定行，和人拼一把儿，

哪怕还是有人扔菜叶”。

2019/9/23

    ■ 牺    牲    

恐怖带着瘆人的微响，忽闪过来，

令人惊恐，让我顶住一扇门，

我在用活命的惯性，对抗魔鬼的冲撞，

锁好伤口和秘密，守护好日复一日的日子。

突然，什么也瞒不住了，

一个喋血的日子，在把通缉、逮捕、关押、谋杀排列起来，

叠加成恐怖，让我无法逃脱。

是啊，一个拼死年代经不起推敲，

一个刽子手拖着枷锁和镣铐，还在渴望幸福的刀，

在以笑杀人，错把我当成新鬼，

错把我当成谭嗣同的影子，又用一把钝刀砍了。

是的，我并不在乎这些，

爱上了弗拉基米尔·纳博科夫的蝴蝶，也喜欢干一件残忍的事儿，

再把它杀死，并把它制成标本，

遮住一张人脸，胜过于一场革命的唏嘘，

即使牺牲一词，没有姓名。

2019/11/14

    ■ 春天的恐怖    

红尘的奢恋，尽是无耻。
是的，人间已经失格，我没有资格脸红，仍是行尸走肉。
被瘟疫感染的人心黑了，
比黑锅底还黑，装满了成千上万只乌鸦，
在冒充喜鹊，起先只有九只，后来只剩下两只，
在玩双飞，玩爱恋，在说：“不想死”。
也逼着我换活法，拜乌鸦为师，
也胡作非为一把儿，交出月亮的初夜，
就像是青铜鼎中的死灰。
我一个人在天亮之前大哭，
把乌鸦的内心钉钉子，抛下人的宿命，
在与黑暗结合，浑身漆黑起来。
或关乎某个庙堂，在以一种原始的姿势撩开妙善的裙摆，
像一个强奸犯在说：“时空盛开着两朵莲花”。
像老天也搞起了未婚先孕，
念起了道济尼姑的小名，
在说：“人间哪有正邪之分，好死不如赖活着”。
肯定是赖在潘多拉的盒子里耍无赖，
又想做人，又想做魔鬼，
还在隐瞒什么？

2020/2/11

    ■ 褪色的冷    

忽然，想起弗拉基米尔·纳博科夫的蝴蝶，

死在了他的手上，

不能飞翔的蝴蝶，还被他钉在小纸板上。

小纸板也让我想起许多小卡片，

容纳下一部电影，

像黑色德国褪色的冷，不许白玫瑰花开，

又偷走一枚白金戒指。

有一对夫妇在一些小卡片上写谶语，

在叫醒黑色德国的大街小巷，也在呼喊死去的一个孩子回来。

哦，暧昧的德国却在一直偷听，

在说：“他们总是在零点做爱，做爱不是文明词”。

霸道的黑色德国，只是见山是山，

见水是水，常常揶揄这一组小矮人，

从十字架上拔出一根铁钉，钉死了两个小矮人，

像大面积的无耻和平庸，

大于德国，大于一部电影，大于一首诗……

2020/3/12

    ■ 读写之术    

信天翁的翅膀被固定在大地上，

像一个巨大的帐篷，在暴风的压力下跳荡着，

似有半吊子的拉力，

拉开了离心力的一段距离，在地平线上涂写几行诗。

倘若是诗被一架竖琴送上天际，

天际线也不会被视为通灵术，逃不出塞克拉普斯的眼力。

在这里，诘屈聱牙的斯拉夫语，

还在莫斯科的麻雀山上拣东西吃，

偏偏不用断指指向交配的天空，而是在弃绝自己。

我置身于塞克拉普斯的盲目之外，

在练习图解一个词根，

也是鲍·列·帕斯捷尔纳克的效颦者，带着一顶圆锥形帽子，

活在反叛的灵魂之中，

正在莫斯科的麻雀山顶，爬上一个生锈的旗杆，

尽管有一个词根扎根在一个空间中，

不是信物。

2020/4/2

    ■ 丢 面 具    

命运从手指尖上爬出来，

一直在说话，说起人生像多米诺骨牌，

只有二十一克让人乏味。

我说：“来吧，用未知的灵魂推倒多米诺骨牌，

讥讽鬼魂一次，冒犯人生一次”。

我在凌晨两点钟大赦自己，

在一首诗的上面一边工作一边逃亡，滑出一根肋骨，

在问：“我是孤独的第几个？”

我像一个五十而知天命的小老头，

带着一顶闪光的帽子，

像蒙住托马斯·特朗斯特罗姆一样的面孔，

试着和鬼魂赌一把儿，

也抓住鬼魂的尾巴，好像是把时光捆绑在一把空椅子上，

在说：“搅动死亡的漩涡，

如同是记忆的手艺”。

2020/4/16

    ■ 皮 影 戏    

皮影戏，还是哼哼唧唧的调，

弄掉了白痴的牙齿，在夜幕下闪着微光。

也好像是在举行葬仪，

有两条黑影活像是裹尸布，把楼台的档口堵死，

比一面黑旗大，在冒充领袖，

在指手画脚，着实令人抓狂。

是啊，我说服不了这样的白痴，

在把一根骨刺扎进头皮，像一场翻脸不认人丢开一张人皮，

说出一个字眼，只拿走灵魂的通行证，

了却身后的最后哀伤。

于是，我把我从自己的手心里抓走，

把头颅制作成骨灰瓮，

看上去，是在以一身骸骨恢复四肢的行走，

或用一双手扣住两根锁骨，

再次点亮肩火，活像人间的一次血光诉讼，

在把火种传递下去。

2020/4/23

■ 我不过是尘埃的名称

而今，许多蹊跷事加入一面镜子，

既真又假，令人恍惚。

一面镜子是什么——它颠覆了人性现状。

可惜，一面镜子只是潜规则，

遮住三张脸，让真相溜走。

我们一家三口人的遭遇，在邀请命运裁决，

在三度空间里面，

含着绍祚中兴的一种味道。

孩子知道来客奇异，在绍兴留下北方的牵绊，

旋即立于临安城头，鸟瞰着西湖池水。

爱人还在爱着厨房烹饪的烟味，

把退休前的时光平摊好，

宛若一枚鸡蛋为一片炙热匍匐在地，不为正午的太阳做梦。

我也请诸位试试看，

死盯着一面镜子不放，看过越州和满洲国的影子，

觉得我不过是尘埃的名称，

在抛舍现世恶名。

2021/4/14

    ■ 我也是得罪的    

我忽略了脚下的黑太阳，

它不是一个圆圈，

不能提供光明，只是黑暗的暗算。

我抓起自己的头发，也抓住自己的生殖器，

嗨，这不是我的重量。

哎，三十年的尘与土到头来还是一种提头来见，

像小丑的悲剧性演出，

企图把玩自己一百零一次。

哦，我是一个奇数吗？我把我交给偷鸡贼是不义的，

哪怕是让我的灵魂走在我的前边，

也是得罪自己的，也是得罪的。

这不仅是做人做久的厌烦，

也是学不会像费·陀思妥耶夫斯基那样骂人的麻烦，

不敢骂自己是白痴，在犯口吃，

更不敢得罪最后一个人，

总是隐身在身体的墓地，祛不掉人的病根，

在死亡的身体里叫魂，

叫得瘆人，又像鬼魅那样抓狂——

2021/10/28

    ■ 哦，苍穹    

哦，我活在一条窄迫的裂纹中，

快要咽气了，也快要在受虐的死寂中复活了。

哦，就像是我带病活着，

活在一支烟的尼古丁中，

忧愁得像飘忽的命运怎么也不是优雅的。

我那病恹恹的样子，

正在被生活的裂纹所吞没，像自由的没落。

哎，我该怎么办？我只能赞美沉重和轻柔，

借心也借胆地活下去，

哪怕是活错一回，也要做好一件力所能及的事。

做一个不合群的人，把一贫如洗的日子交付给苍穹，

只留下水渍的样子，

像奥·曼德尔施塔姆那样一路借命活着，

活成病态的死寂和深沉的土气，

一直通向透明的彼得堡或海参崴。

我依旧是喜欢苍穹的银色寂静，

已经学会了离别学问，在一条生命的经纬线上活着自己，

哦，轮不到地平线窃取我的呼吸，

哦，我没有麝香粉味。

2021/11/4

作者简介

 

钟磊，1969年生，吉林长春人，诗人、评论家。中学时期开始写诗，倡导新意象诗歌写作，独立写诗数十年。曾出版诗集《钟磊诗选》《信天书》《空城计》《圣灵之灵》等。多次入选年度《中国最佳诗歌》《华语诗歌年鉴》等多种选本。现为《独立作家》专栏作家。