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蛇只能看见运动着的东西，狗的世界是黑白的，蜻蜓的眼睛里有一千个太阳，很多深海里的鱼，眼睛蜕化成了两个白点。 能看见什么，不能看见什么，那是我们的宿命。我热爱自己的命运，她跟我最亲，她是专门为我开，专为我关的独一无二的门。 —周云蓬《命与门》 【我是扬起头颅的烈马】 他想挣脱疆域的辽阔，想用头颅撞向天际，以一腔碧血，涂抹天之尽头的最后一座城郭。 他说他是一匹烈马。 他不相信世界无边，他不相信天空是空的。他说，天生我才，如果仅为超越一程远似一程的广袤，终生不能抵达辽阔，那才是最大的不测。 于是，烈马卸下行囊，它想祈求牧人，将鬃毛再剪去三寸，好在与风暴的摩擦中不至于产生于火。 且把自由的奔腾再荡得平静些吧，何必与那些不相关的事物大动干戈。 当雷霆的长号，把一万支箭簇刺向大地心窝。当太阳的古铜钟，发出紧似一声的咳嗽。 烈马，纵身辽阔，他知道辽阔之外，依旧是辽阔。 在辽阔之外，他窥见了自己的命运。 我曾与他擦身而过，他左手叩响天堂，右手指向心脏。 那时残阳如血，无数烈马为他俯首。 【我是孤独的深夜诗人】 当他合笔起身时，手中的星光已经点燃了辽阔的旷野，天空像个卸了妆的老妇人，忧郁而憔悴。 他披上外套，感受到孤独。他渴望这种孤独，舍不得让它飘散出去，于是他猛烈地把这种孤独吸进肺里，让它肆意地在身体里游荡，变成毒药抵达灵魂的尽头。 他固执地相信，孤独是与生俱来的，能够依附于灵魂，并杀死灵魂。 没错，他是一个诗人，但他更喜欢称自己为深夜诗人，因为他只有深夜才会写诗。每当写诗的时候，他总能看见一只大鸟，闪着苍白的光，从他的头顶疾驰而过，划向无边的夜空。 他白天不写诗，因为他需要在轧钢厂工作。他是孤儿，小学毕业以后就在当地的厂里当学徒，他觉得轧钢厂是一座埋葬他青春的牢笼，所以他也戏谑地称自己为轧钢厂的囚徒。但是他明白，在他那被钢铁冷冻了的胸腔里，有一股热血在与之抗衡。 后来，那热血还是随着时光变冷，冷成若干年后的哑口无言。 再后来，有人说他死了，从吊车上摔了下来。他写的诗被蒙上灰尘，从出租屋里被别人搬出倒进垃圾车，被轻视，被遗忘，被焚烧，跳动着的火苗像为他举行了一场葬礼。 轧钢厂倒闭，高楼拔地而起，岁月波澜不惊。 前些日子，我去了他曾住过的房间，墙上刻着一行字：要么活着乞讨，要么死后重生，但我依然热爱我的命运。 在时间的面前，生命总有缺陷，在生命的背面，死亡是一件铁布衫。 冷与热在一同焦灼，坟墓的中央终究开满无名的花朵。 【我是我，是你，也是他】 我是平凡之人，如风中的一粒微沙，在太阳的赤照里戴着镣铐跳舞，为了生活出门，为了亲人归家。 我是明星，如贝壳里的珍珠，在流露的波折中，拥有珠宝的灵气，沉淀着的是沙的灵息。 我是残疾人，如跌落凡尘的陨石，在氤氲的雾里挣扎，最终获得了更为厚重的生命。 我是穷人，如炼炉里的金属，我倾尽全部的财产，也不能企及，我思想的硬度。 我是濒临死亡的人，如冻僵了的须草，我因生命的脆弱而热爱它，我的手指指向天空，脚趾插进泥土，根始终为我爱的人固守。 我是我，是你，也是他。 我的道路与你的道路不一样，你的道路与他的道路不是一个方向。 人群涌动的广场，每一个人的车票都有属于自己的方向。 我们之所以还活着，是因为命运还没有为我们关上最后一扇门。 请热爱自己的命运，像月光一样打开自己，纵然今夜无月。月光不会变旧，我们的心地老天荒。 一路高歌，一路哭笑，天涯有余音。 |
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